У отца регионной мафии забот – полон рот. Всё надо сделать вовремя, ни о чём не забыть, за всем проследить лично. И будь он по-настоящему свободным человеком, то творил бы без особых проблем. А так – крестные дети орут: всё им – жрать подавай, всё им – мало, всё им – некалорийно и нежевательно. Проглоты! А с другой стороны – растут оглоеды, сил набираются.
А племяши крестные? Те – тоже: ручонками шевелят и в рот заглядывают – не объели бы ненароком, не обделили бы. И не обделишь – своя детвора, на одном алкоголе вспоена.
А братовья крестные? Вечно они мельтешат со своими разборками, вечно под ногами путаются да руки вяжут. Ну, на этих угомон найти можно, а вот с крестной матерью шутки плохи: всё-то она знает, во всё нос суёт, до всего своим бабским разумом дойти хочет. Ей бы крестным детишкам носы утирать да портки застирывать после «стрелок», а она в верховодки лезет, нарушая непоколебимый семейный устав. Змеюка подколодная! Ломануться бы от неё к крестной мачехе, да нельзя одну без догляда оставлять – беды не оберёшься!
«Эх, – мечтает втихоря крестный отец регионной мафии, – быть бы мне министриком захудалым или прокурором каким-нибудь генеральным, или кем-нибудь поглавнее, так я бы о заботах забыл. Хотя, чёрт его знает – там ведь тоже свои да наши: в затылок дышат, зубами скрипят и ногами сучат от понятного нетерпения. И никуда от них не денешься. Беда, да и только!».
Вот такая она – действительность! И поэтому у крестного отца на мещанскую расслабуху нет ни времени, ни возможностей – статус обязывает ко многому.