Глава 1.
Я отпускаю себя на поедание белоручкам и встроенным в голоса нотам грубости.
Я устала быть кем-то лишним, кем-то не правильным.
Я слишком часто говорю о себе и никогда не даю сказать вам.
Я наблюдаю фарфоровые огоньки сквозь призмы уходящих окон слишком часто, буквально последние три часа.
Глава 2.
Люди изменяют что-то в своих комнатах, вешают картины, разрисовывают стены неонами или разными красками. Так нужно. Но любящие люди не изменяют любимым.
Судя по вечности и тому, что я жить не могу без адреналина, то это нормальное явление. К моей душе так и тянет гнусность, я подметила это. Ну а что же еще может тянуться к гнусности?
Меня обидели.
И я напишу об этом.
В общем, я надеюсь, что у тебя все замечательно.
Но когда-то у тебя явно что-то отсохнет.
Буду ли я мстить? Нет. Это самое больное оружие.
Хотя подожди, ты слишком ничтожен, чтобы упоминать о тебе при других.
Ты сдох.
Гудбай.
Бон вояж.
Пошел в жопу.
Я до ужаса мелочна и неопределенна.
Глава 3.
Вернемся к бессмысленности.
Люблю ли я понедельники? Наверное да, но мне просто не везет в этот день, как и в любой другой, в общем-то.
Люблю ли я себя? Люблю свои идеалы в виде пьяноватого разочарования в особи безответного Алекса Тернера. Люблю ли я свою внешность? Да кто придумал эти вопросы? Мои голубые вены лишь раскинулись по рукам и шее словно родовое дерево распутства и душевных болезней, но почему они должны быть мне любимы?
Я люблю только правду.
Но смысл в том, что безответно вру.
Глава 4.
Что плохого в индивидуальности?
Что плохого в удовольствиях?
Что плохого в жизни? Без обязательств, без отречения?
Лучше быть гордою шлюхой
Отдавать клиентам себя
Чем просто дешевою леди
Уныло себя теребя
Лучше ругаться громко
Чем в ванной тихо кричать
Лучше пережить тебе ломку
Чем с первого раза кидать
Лучше с гордыней страдать за копейки
Чем кровью банкноты считать
Лучше купить канарейку
Чем целость свою продавать
Лучше уметь все сказать
Нежели просто умолкнуть
Лучше ведь просто отдать
Все этому чертову долгу
Я неизменна идеалам и красоте блюющих людей, ну как минимум была, пока морально не сдохла в клинике с капельницами и удивленными рожами моих подруг-врачей с детьми в картонных коробках уюта. Да, я люблю белые стены и кубы, да, я люблю соло-гитаристов и постеры времен веников за три копейки. Да, я люблю старые дешевые вещи и новые дорогие наркотики. Мне так нравится, что в этом плохого? А лишь то, что я говорю об этом. И проблема в том, что интересы других покупаются, а мои уже давно проданы, будто душа моя - профура.
Глава 5.
Я по-шампаньи шепчу над тарелкой бобового супа.
Я тебя заманю своей больной головой.
От меня не пахнет дешевыми парфюмами, но пахнет дорогим вином.
От меня не несет героином, но я самая ответственная моральная наркоманка. Да, я говорю об этом, потому что не боюсь.
Я знаю, что сейчас думает ваше молчаливое сознание:
Дети глупые
Наркотики дорогие
Счастье покупается
Кровь не отмывается
Матери отрекаются
Отцы разлагаются
Лишь мы улыбаемся
А она еще одна из тех, что видела как Гинзберг лучшие умы нашего поколения, записывая их лица в своих телефонных книгах, слушала Джой Дивижн и набивала партаки грязными иглами.
И жила.
Жила.
Жила.