Вы знаете, иногда художники, которые полностью разочаровались в жизни и возненавидели себя пишут автопортреты необычайной красоты, чтобы поднести свою индивидуальность в глазах других, а себя скрыть за слоем масла. Банальные гении, как не крути, согласись. К огромному счастью для ваших глаз я не рисую, но к огромному сожалению для литературы в целом, я могу написать.
Как часто бывает, мне всего лишь 17, но уже наплевать на мир.
Это возраст, в котором впервые влюбился Шекспир.
Мы утонем от рака души, нам под смертью оставят свой царский «класс».
Он горит словно луч, который молимо погас.
Это каждый день винно-водочный пир.
Это возраст в котором вы чувствуя боль
Готовы убить всю планету.
Или чувство, будто ножи за спиной.
И взаимности, увы, больше нету.
Это сердца биения, сумасшествия стуки
Это клубнично-банановый иней
Это радость от горя, это мгновения скуки
Это чувство влюбленной гордыни.
Это ленты из вин подмостовых ларьков.
Это чувство, будто всеми покинут.
Это группы, чьи жизни остались на суше
Серебра цвет волос и возможно их грязные уши
Это возраст, когда тебя слушают
Но никто никогда не услышит.
Это страсть от глотков чаев всех сортов
Это сладость от слова «любимый»
Это смерть от слов, отреченных крестов
Это гадость подростков влачимых
Детские сказки под руку с профурой*
Это девка, чей облик божеской скульптуры
А нутро бесполезно сравнимо
С кровью отцов, чьи жакеты мертвы
Чью судьбу безвозвратно отнимут
Это сон, где сутки – вся жизнь
У кумира с плаката, лишь час
Это жизнь – где пытаюстся глотки догрызть
Всем врагам, кого знали лишь раз
Ради цели "неизбежно спастись"
Это то – чем сегодня живут
Все, кто молится книгам Ремарка
Это то – что снится тем, кто убит
Живя в мире сплошных зоопарков
Этот возраст прекрасен всем
Всем, что любят психи колесных инфарктов
Этот мир привык быть ничем
Для всех семнадцатилетних миллиардов
АМ