Они упакованы. Долго стояли.
Немного Создатель в них жизни вложил.
Но каждую помнил, как кого звали,
И каждой по-странному, но дорожил.
Писал им истории, может и судьбы,
Но каждой продолжить порой забывал,
Они его ждали, на странном распутье,
А кто-то, ломаясь, его ждать устал.
Подвинувшись к краю, пока все забыты,
Он бросился вниз, не боясь высоты,
Детали его были с треском разбиты,
Осколки его отражали углы.
От блеска такого Создатель проснулся,
Но в ярость пришёл от того смельчака,
И впредь к нему больше он не прикоснулся,
Других оградив от поступка глупца.
Заменой ему стали тысячи новых.
Он видел, как в старых кончается срок.
Он снова встречал непохожих знакомых,
Вот только его никто видеть не мог.
Создатель увлёкся писанием были,
Упавший смотрел, как творится Глава,
Но время оставило толстый слой пыли
От чёрствого почерка и Бытия.
Упавший на нем целый холст лицезрел,
И память всех жизней мечтал воплотить,
Собрав по осколкам себя, как сумел,
На грязном оставил он чистое: "Быть..."
Ecce spectaculum dignum, ad quod respiciat intentus operi suo deus...
От 21.04.16