Лет десять мы ходим по изумительной километровой торопе вдоль берега нашей речки перед ее впадением в океан. Вся она проходит под пологом соснового леса, некогда используемого для подсочки (сбора смолы). Она близка мне тем, что напоминает о тропе от дома до станции в подмосковном Пушкине в конце 40-х – начале 50-х годов прошлого века. Грандиозные кроны сосен как будто взяты из каменноугольного периода. Вушает, как говорил шендеровский Хрюн.
И вот на днях а обратном пути мой взгляд уперся в нечто давно забытое, но вроде бы и знакомое. Я даже не сразу вспомнил, а вспомнив, ужаснулся: то был... фильтр от сигареты! В наших краях он выглядел совершенно противоестественным! И в любом случае за десять лет никто ни одного окурка на тропе не выбросил...
Вспоминаю, как четверть века назад мы из прокуренного Парижа поехали с палаткой в Швецию. Там мы нашли озеро длиной километра два на отшибе с единственной хорошо обжитой стоянкой на одну или две дружеских палатки. На ней мы и остановились на целую неделю. И что нас потрясло: нигде вокруг не валялось ни одного окурка или какого-либо мусора. Туристы приезжали как в гости и уезжали как от уважаемых хозяев.
Вообще, психология быдла удивительна: сил принести сигареты в лес хватает, а унести окурки – нет, почему-то они враз становятся недееспособыми! Какие-то хамо-сцаппиенсы...