- А вы молодец… - он смотрит на меня, как-то нехорошо смотрит, - ну… почти молодец.
Настораживаюсь. Отчаянно припоминаю, где и в чем прокололся, ничего не вспоминается.
Ни-чего.
- Ну, давайте посмотрим… - он наугад берет с полки книгу, смотрит на обложку, протягивает мне, - вот, посмотрите… почитайте… что вы про эту книжку скажете?
- М-м-м…
- В каком веке написана?
- Гхм…
- А примерно?
Пролистываю. Киваю.
- В четном.
- Вот как? А почему?
Чувствую себя студентом на экзамене. Студентом, который не готов. От слова совсем. Который вообще вчера до трех ночи с девушкой гулял, а сегодня к шести на экзамен приперся…
- Э-э-э… потому что здесь концовка дана. Только концовка.
- И?
- Что и… времена такие были… люди нетерпеливые, им все здесь и сейчас, все и сразу подавай… некогда им читать, финал прочитали, и хорошо…
- Верно. Молодец, пять. А эта вот книжица откуда?
Читаю. Он не торопит меня, терпеливо ждет, кивает, читайте, читайте…
…книга обрывается. На полуслове. Будто что-то обрывается в душе. Даже провожу пальцем по страницам, смотрю, не вырваны ли где листы. Нет, не вырваны…
- А это что?
- Здесь только начало.
- Это вся книга. Продолжения нет.
- Знаю. Это… это из нечетного века.
- Думаете?
- Знаю. Это тогда в моде было, начало истории дать, а дальше пусть читатель сам догадывается… додумывает… досочиняет… допишет, каждый свой вариант.
- Это вы тоже уяснили, молодец…
- Промежуточные еще варианты есть…
- Верно.
- …между четным и нечетным веком… или между нечетным и четным веком… пару десятилетий…
- Тоже правильно, вы молодец. А сколько всего веков… у них в истории?
- Два.
Он вздрагивает.
- Что вы мне чушь мелете, два, ничего, что в летописях у них три тысячи веков стоит?
- Мало ли, что в летописях… у них одни и те же два века повторяются без конца.
Он смотрит на меня. Насмешливо. Не нравится мне этот насмешливый взгляд, ой, не нравится. Отчаянно соображаю, что же я упустил, чего не учел, вроде бы на тридцать три раза проверил, два века, два века, мне-то со стороны виднее, что их два, это эти там внутри веков не замечают ничего…
- Это как это… два века всего?
- Так это. Время у них закольцовано.
- Молодец, угадали… вроде гуманитарий, а поняли…
Взрываюсь:
- А что, если гуманитарий, так мозгов нету, так, что ли?
- Ну что вы сразу… ладно, ладно, я вам в черепную коробку не заглядывал… не знаю…
Смеется.
- Так что вы молодец, много что просчитали… а скажите, жители четных веков от жителей нечетных отличаются?
- Отличаются… еще как…
- И что… прямо так с ходу отличить можете?
- Ну… хоть не сходу, но могу… Эти… которые в четных веках… им надо всё и сразу, они мать родную готовы за деньги продать… Видел я города ихние, в руинах все… что осталось от нечетного века, то и стоит, доразрушается…
- Ну-ну… А в нечетном веке что?
- Ну что… там люди думать любят… создавать что-то любят… Вот, начало книги прочитали, дальше додумывают… домысливают…
- Молодец… Нет, а вы мне вообще нравитесь, это мужество нужно, еще какое мужество, вот так народ свой увести… что у вас там на планете случилось?
- Расширение звезды…
Он усмехается, совсем по-человечески:
- Жарко было?
- Ну… жарко было, когда меня убить хотели. Я же это, кредит хватанул, чтобы ковчег построить… а отдавать нечем… Коллекторы чуть не сожрали…
- Понимаю… и народ свой, значит, повели… на землю обетованную…
- Ну…
- Молодец. Уважаю сильных людей… у нас, значит, решили обустроиться…
- Наполовину.
- Как наполовину?
- Ну, так… в нечетном веке.
- А в четном что делать будете? В спячку впадать? В горы уйдете?
- Да нет, зачем… время запетлим, научились уже…
- Ай, молодцы… Ну что, друг мой… Я вижу, вы в нашем мире неплохо разобрались…
Хочу ответить – да уж не жалуюсь. Не отвечаю, чувствую иронию, понимаю, что что-то прощелкал, что-то очень важное, что-то…
- Ну и вот, вы, значит, решили в нечетный век завалиться… там, значит, люди адекватные, встретят с распростертыми объятиями, приютят… И стали вы искать, где же этот нечетный век живет…
Киваю.
- Стал искать.
- Ну а века-то одинаковые на временной оси один за другим тянутся, тянутся, оно со стороны и не видно, что это только два века… и черт пойми, какой четный, какой нечетный, какой – какой…
Киваю.
- Черт пойми.
- А вы что решили-то… решили наугад в первый попавшийся век ткнуться и книжечку с полки взять. Еще как взять-то, нет, чтобы в лавочке купить, не-е-ет, мы умные, мы потихоньку умыкнем…
Чувствую, что краснею.
- Ну… виноват…
- Да уж, что есть, то есть. И вот книжку вы взяли… а в ней что было?
- Концовка какая-то… развязка.
- Развязка… развяа-а-азка… так-так-так, и вы решили… что это чётный век.
- Чётный.
- И пошли в другой век.
- Пошел.
- И народ свой повели.
- Повел.
- Ну и как вы думаете, в какой мир вы их притащили?
Меня передергивает.
Догадываюсь.
- В четный век?
- В него.
- Мои люди…
- Мертвы. Там, знаете, чужих не любят… Там и своих-то не жалуют…
- Не понимаю.
- Но… почему? Я же видел… книга эта… там развязка…
- А вы сами как думаете?
- М-м-м… редкое исключение. Из правил.
- Вы так решили?
- Ну да. Книга с развязкой.
- С чего вы взяли, что там развязка?
- Ну как… там главный герой умирает…
- А почему вы решили, что умирает?
- Ну как же, ему там говорят, вы умерли.
- А он слушает?
- Слушает.
- А ничего, что он стоит, слушает? Живой, не живой, а история-то продолжается…
- Хотите сказать… это начало истории?
- Оно самое, - он листает книгу, - начало. Вернее, даже не так, кусок истории, где нужно додумать начало… и конец… и много чего…
Настораживаюсь. Что-то не так, что-то, что-то, что-то…
А.
Ну да.
- Стойте, а я как жив остался? Люди мои все умерли, а я…
- И вы.
Начинаю понимать. Всё, как есть. Пытаюсь проснуться, не могу, пытаюсь пошевельнуться, не могу, шевелиться нечем, тела нет.
- Это вы… вы всё…
- Что я?
Хочу сказать – всё подстроил, не говорю, понимаю, что он тут не при чем.
- Ну что… друг мой… вы же хотите вернуть свой народ?
- Это…
- Хотите сказать, невозможно?
- Ну да.
- Отчего же. Вы же живой ходите?
- Ну, не хожу…
- Ну, я вам тело прикуплю какое-нибудь…
Осторожно спрашиваю:
- Что нужно… чтобы народ вернуть?
Вот это правильно. Я знал, что мы договоримся…
Киваю. Еще раз открываю начало книги, которая так подвела меня, читаю –
- А вы молодец… - он смотрит на меня, как-то нехорошо смотрит, - ну… почти молодец.
Настораживаюсь. Отчаянно припоминаю, где и в чем прокололся, ничего не вспоминается…