Ты со скрипкой в пол оборота,
Склонившись, стоишь у окна,
Где ветер листает ноты,
И у ног твоих дремлет луна.
Чуть близорукий прищур топаза.
Чутко и трепетно сжатые уши.
Пальцы терзают струны и душу,
С каждой музыкальной фразой.
Вздеты в наслажденье брови.
Губы алые горят.
Сердце бьет и жаждет крови.
Плечи бледные дрожат.
Тебе Моцарт писал свои пьесы.
Твоя скрипка спасла Паганини.
И не может образа быть невинней,
Чем образ нимфы покинувшей лес.
Гул благородного дерева.
Визг златоконских волос.
Вивальди и сам бы, наверное,
К ногам твоим скрипку принес.
Молюсь я и тихо прошу тебя:
«Гори, как свеча на руинах!
Звездой путевой пилигримам,
Музыкой светлой скорбя".
Любить – нелепая ошибка,
Кому-то из мужчин принадлежа.
И пусть смычка боится скрипка,
Как кисть холодного ножа.
Хочу молчать, как скрипка допоет.
И лишь через минуту ровно,
Ласкать в стихах я буду снова
Мне дорогое имя снежное твое.