ЧЕТЫРЕ ГОДА ПРОМАХОВ И СОРОК ОДИН ГОД В ОДНОЙ ТАРЕЛКЕ!
У умного мужа жена всегда умнее.
у талантливого жена – гений.
У гениального, достигшего седин, жена – святая.
Женщина, как пуля. Чем она меньше, тем сложнее от нее увернуться.
Это напоминает выстрел из снайперской винтовки. С огромного расстояния. Как правило, звука выстрела ты не слышишь. Ты даже не догадываешься о самом событии. Но выстрел был, пуля родилась, уже рассекла время и стремительно пожирает пространство. В полете она царапнет кому-то висок и оставит легкую контузию, кому-то разбрызгает самолюбие, которое будет кровоточить до конца жизни, а то и вовсе оставит за собой горы жертв. Но, в конце концов, по непредсказуемой траектории, без предупреждения, неслышно и незаметно, она ударит тебя в подреберье чуть слева и швырнет на колени, прекращая, твою привычную, никчемушно – налаженную и, честно говоря, не слишком приглаженную жизнь, разделяя ее на «до» и «после».
Полина, девочка родная,
огонь наш вечен, как не подытожь,
и вроде кровь течет меж нами,
а мы срослись - не отдерешь.
Бывает, возвращается и шепчет
ночная бредня-память-бумеранг,
- Из нескольких десятков женщин
не выбрал ни одной. И не искал.
Да, средь жужжащего оркестра
чужой мне праведность была,
я хоронил любовь, - она воскресла,
а ложь опомнилась и прочь ушла.
Ехидные свирели горных раков
свистели часто мне – «Привет!»
но я надеялся и брал нахрапом
любви натруженный крутой хребет.
И вот теперь, почти откукарекав,
на бредни забиваю смачный гвоздь.
Огонь наш вечен. Ничего не отгорело.
Лишь ярче занялось.
Ты придаешь моей жизни смысл, и теперь я понимаю весь ужас бессмертия, если, не дай, Боже, останусь один.
Нет, я не боюсь смерти. Я ее боюсь в твое отсутствие.
Единственная! Повторись!!!