Доброе утро, широченная постель и мой двухэтажный пентхаус!
Как радостно весеннее солнце, заливающее своим светом террасу с розами, которые не нужно поливать, ибо с этой задачей ночью справился дождь! Никакого завтрака дома, лишь апельсиновый сок. Завтрак будет чуть позже…
Молнией по безлюдной брусчатке… Благоухающая тень леса. Моя белая плоская «Ламборгиня» застывает, как сказочная фея.
Желанный сумрак ресторации. Собственная физиономия в зеркале над стойкой бара. Лицо, как страусиное яйцо, и, вдобавок, морщинистое.
Но мировых войн нет и не ожидается. А значит, жизнь продолжается. И только рост налогов, черт его возьми….
Кофе, пара профитролей, снова кофе.
На мне белые шорты, кроссовки и белое поло с именным вензелем. Ноги сами просятся побегать тропинками, их пружинящим ковром из древесной коры. А потом?
«Ла вита э бэлла!»
«Только однообразна и пуста», - парирует мозг.
«Лучшее враг хорошего», - резонно возражаю я.
«Но так ведь нельзя!», - протестует он.
Оппозиционные волны исходят от опрятного старца, незаметно притулившегося у края стойки, который разглядывает меня с пугливым любопытством. Его седые упрямые кудри напоминают истерзанный парик или вставшие дыбом бигуди. Он пьет что-то зеленое. Кажется, воду с ментоловым сиропом. Или абсент. У него красные глаза.
Я вежливо здороваюсь, он придвигается, но все же сохраняет приличную дистанцию.
Меня не тянет говорить. Зачем?
«Хотите поменять жизнь?» - его белые тонкие руки с длинными пальцами и остроконечными чистыми ногтями отражаются в черной полировке столешницы.
«Я что, похож на дурака?», - отвечаю я так же мысленно.
«Что вы?!» - его глаза приобретают форму заглавных букв «О» с крышечками из бровей.
«Нет, мне ни менять, ни думать об этом не хочется!»
«Но вы же недовольны…»
«Все равно ничего не поделать», - посылаю я мысленный сигнал.
Он нахлобучивает черную шляпу, такую же остроконечную, как ногти.
«Колдовать начнет», - думаю я. В его красных глазах мелькает упрек.
- А что вы можете? – спрашиваю я.
- А что вам нужно? – отвечает он беззвучно.
«Так», - думаю я и начинаю загибать пальцы: «Чего у меня нет? Любви, особых наслаждений, молодости, красоты, удачи в делах, умения предсказывать будущее, смысла жизни… Последнего мне точно не нужно, либо он у меня есть, но об этом не хочется задумываться и, тем более, придумывать его себе».
«Хочу уметь видеть и предсказывать будущее», - думаю я.
Старик чешет подбородок и разминает губы, как трубач, перед тем как вставить их в мундштук.
«Нет, я могу, если хотите, смоделировать вашу жизнь по образу и подобию конкретного человека или персонажа. Там, Черчилля, например, президента Путина, Билла Гейтса, Мэла Гибсона, аятоллы Хомейни, Человека-амфибии…»
«И Супермена можете?»
«Могу, если мотивируете…»
«Пожалуйста. Мало ли несправедливостей в мире, буду с ними бороться. Посмотрел в интернет и полетел… И так каждый день. Большая польза и личное удовлетворение».
«Хорошо, но никаких сказочных возможностей, типа «полетел»: все сугубо за счет работы ума, обаяния, предчувствия, расчета…», - старец плюет на пальцы и начинает мусолить край шляпы.
«Это нудно, и нет гарантий безопасности, когда начну бороться со злом», - замечаю я.
«Так вам нужна неуязвимость? Может, вечная жизнь еще?»
«Зато у вас сплошные отговорки, предложения с подвохом… Чего вы от меня хотите, подарить мне заморочки??»
Мне и так хо-ро-шо. В целом. Очень даже терпимо.
«Кстати», - осеняет меня, - «сделайте меня изобретателем, открывателем новых лекарств. Хотя постойте, дайте подумать…»
Можно бы и великим поэтом, типа, ну, Бродского, и писателем, как Бернард Шоу. А что, был женат на миллиардерше (в сегодняшнем измерении), журналисты смотрели ему в рот, дожил до 94, кажется…
Но за этими людьми встает тень самоотверженной работы, инфернального труда. Во имя чего? Самореализации. Да.
Мои запросы, моя Вселенная скромнее. Мне не нужен такой размах. У меня другое. И это другое никак не проклюнется.
Да, еще можно успешным банковским брокером с ежегодными премиальными в миллиард. Вот уж кто не напрягается и работает в свое удовольствие, 15 минут в день, а потом бассейны, девушки, коктейли и пурпурные закаты… Вершитель судеб мира через финансы. Буду эдакой кометой на небосклоне, которая не рефлексирует, а могуче несется сквозь мироздание, озаряя сиянием космос.
«Вы слышали?» - телепатирую старику.
«Да», - он загадочно улыбается...
Мои руки дематериализуются, отражение в зеркале тает. Я чувствую, как исчезаю…
Но я вижу, как старец неторопливо занимает мой табурет, сгребает со стойки ключ от моей гоночной богини и, немного сутулясь, скользит к выходу.
Я хочу задержать его, поднимаю невидимую руку, но она сбивает что-то с моей головы. Остроконечная шляпа кубарем падает мне под ноги.
***