Это не Париж за моим окном,
Не карибский шторм в грозовых тонах,
И сейчас мне уж точно не выпить ром
За здоровье свое, не покинуть вахт,
Что несутся уже не в первый раз,
Не вести корабль на густых волнАх,
Не скучать без твоих невозможных глаз
И не выть, вспоминая твой вкус на губах.
Это не Брюссель, не Мадрид, не Рим,
Это пылкий бред в клочьях облаков
Где я то пират, то простой пилигрим,
Где я точно свободен от всяких оков.
Где я шторм оседлаю и дождь укрощу,
Щепоть перистых, горсть кучевых -
Крылья сильные вмиг за спиной отращу
И примчусь хоть на край земли.
Только это не Рай за моим окном,
Не Вальгалла и не Шамбала.
Это явь поменялась местами со сном
Заполняя мечтами меня.
Это градус накала ползет ввысь и ввысь,
Серой змейкой течет между строк
Это просто слова, что опять не сбылись
И лишь тянут меня за порог.