Ветер, ветер на всем белом свете.
Где-то играет гимн, хочется выключить… нет, не гимн. А ветер. Или весь этот мир. Разом. Ладно, мир не надо, пусть мир живет, а вот ветер выключить.
Совсем.
Навсегда.
Эти орут, лучше ветра ничего на свете нет, ветер родной, как ты нам дорог. Эти… кто эти? Да все. В универ приду, там только и знают, что ветер восхвалять, а вякнешь что-нибудь, что ветер этот тебе поперек горла встал – как на психа посмотрят.
Девчонку одну затравили уже, когда она сказала, что ветер терпеть ненавидит.
Радио хрипит сводками, сегодня сдуло ветром еще четыре дома в каком-то там квартале. Диктор говорит про аварийное жилье, и все такое.
Думаю, сколько простоит наша общага.
Слушаю сводку погоды, ветер до восьмидесяти метров в секунду, ага, двигаемся сегодня только по переходам.
Ветер, ветер, ты могуч…
Переход забит, в переходе не протолкнуться, забираюсь в крохотную кафешечку, что заказывать будете, а мне кофе, пожалуйста, а закурить у вас можно, а низзя…
Опять опоздаю.
И черт с ним.
Ветер грохочет по стенкам туннеля, вздымает пыльные вихри, несет что-то, оторванное незнамо где.
Пытаюсь представить себе мир без ветра. Нет, не как бывает, когда ветер слабый, и можно ходить не по туннелю. А совсем без ветра. Чтобы даже не как в доме полный штиль, а чтобы даже завывания за окнами не было слышно.
Пытаюсь представить.
Не могу.
- Ну, вот… потоки ветров начинаются на Южном полюсе… и направляются в сторону Северного…
Лектор выводит на доске линии, парни на задней парте перешептываются, а он ему ка-а-ак дал, а тот стрелятор достал, и тоже ка-ак вдарит…
- Вопросы… мои юные друзья?
Смотрит на меня лектор, чего он на меня смотрит…
- Э-э-э… а было такое… чтобы ветра не было?
Смех.
- Ну… Когда нашей планеты не было, может, и было…
Треск.
Грохот.
Сам не понимаю, почему мир вокруг рушится, с хрустом и визгом разлетается на куски, вот так, был туннель и не стало туннеля. Не понимаю, почему я ветра не чувствую, вроде туннеля нет, так меня ветер уже удушить должен, а нет его…
Оглядываюсь, а что такое, а почему, а как, а что это земля подо мной летит, подхваченная ветром, я всякое видел, но чтобы земля летела…
Слишком поздно понимаю, что летит не земля, а я сам вместе с остатками туннеля. Стена прямо по курсу, не надо стену прямо по курсу, стена, уходи-уходи-уходи, не видишь, мы тут ле…
Хрясь.
- Ты живой или как?
С трудом разлепляю веки.
- Вам… вам чего?
- Чего-чего, я его снаружи вытаскивал, ему еще не нравится…
Выплёвываю то, что осталось от зубов.
- Спсиб.
- Да не за что… не во что…
Лезу за бумажником, в руку вонзается боль.
- Хорош, хорош, это я так… - здоровый мужик снова наклоняется, больно щиплет меня за ногу.
- Вы… вы чего?
- Чего-чего, дергаешься, живой, значит… а то бывает, хребет сломает, за ногу его щипанешь, он и не дрогнет… Чего, идти можешь? Вон врач, в очередь давай…
Забираюсь в конец очереди, полная женщина смотрит на мою окровавленную физиономию, пытается пропустить вперед, отмахиваюсь, да я ничего, зубы повыбиты, а так ничего…
Оглядываюсь. Смотрю на двоих мужчин напротив, держу пари, секунду назад их здесь не было. Роются в тетрадях, в каких-то конспектах, тоже, что ли, из нашего универа, вижу знакомую схему, ветер поднимается из Южного полюса, идет к Северному…
- Идиотище ты, это же не ветер никакой…
- А что?
- Что-что, магнитные поля… знаток, блин… геологии…
- И чего?
- Чего-чего, по новой все переделывать.
- Задолбался, это четвертый раз уже…
- А ты чего хочешь, делать так делать… знаток хренов…
Поднимаются.
Уходят куда-то по коридорам убежища, не знаю, куда.
Понимаю, что трех предыдущих раз я не помню.
Бегу за ними, забываю про боль, бегу за ними, может, успею их остановить.