Я в центре. Меня бьет сотнями огней. Я ничего не пила, не нюхала, не кололась.
Меня выворачивает мясом наружу. Кровавые сгустки как клей - теплые, уютные обнимают, утешают, влекут.
Зачем? Зачем?
Приходится их счищать, оголять месиво из костей и жил, выдирать себя насквозь и сплошь. И вдруг опять кровь,умиротворение. Сон твердеет, сдерживает дрожь и хаос, агония надежды истирается о пробуждение.
А что же ты?
Наблюдал в замочную скважину.