Я остаюсь одним из воспоминаний будничных дней, вяло качаясь на верёвке в пустой пыльной прихожей. Кровь капает с рук, но не моя. Не моя.
Солнечный свет с улицы свет разбивается о задёрнутые шторы. Сумрачно. Бог сидит на табуретке в углу и корчится от ножевой раны в груди. Банально.