Шмыгая от легкой простуды носом, молодой юнга Джонни драил палубу старой щеткой, размазывая в разные стороны мыльную пену. Он мурлыкал себе под нос одну известную песню: «Йо-хо-хо-хо и бутылка рома» и внутри ютилось тепло, что наконец-то мечта мальчишки с бедной семьи сбылась, теперь он пират, самый настоящий головорез и джентльмен удачи. Да что там, будущее рисовало ему перспективу самого дьявола.
Но от мечтаний о заоблачных далях, к слову сказать, это был воздушный корабль, его отвлек старый, как сама смерть, Боб Длинноног свиное рыло, да пивное брюхо.
- Погода нынче хороша, - прокряхтел он, появившись из ниоткуда. – Что юнец, в команду взяли? Драишь палубы?
Джонни хотел было ответить, но решил не обращать внимания на незваного собеседника.
Боб Длинноног, у которого действительно были длинные ноги, уселся на дощатую еще мокрую палубу, облокотившись спиной на бизань-мачту. Оглядевшись по сторонам, он украдкой достал из кармана засаленного жилета флягу и отпил.
- Будешь? – спросил он, протягивая Джонни напиток.
Корабль «Гордость Изабеллы» безмятежно парил по ночному небу среди редких облаков, открывая взор на бесконечное звездное небо. Луна ярким серебром окрашивала величественный корабль.
Юнга отмахнулся.
- И не поздно ты? Уж все спят, один я вахту несу. Кто тебе вообще сказал тут намывать?
- Да, нормально, - сказал Джонни. – Мне даже…
- Что ж ты решил в пираты податься? – не дослушал Боб.
- Я…
- Думаешь, жизнь пирата – сплошь приключения? Да, сынок?
- Э…
- А я так тебе скажу. У нас полно врагов. Собиратели молний, эти сухопутные крысы с их королями, а главное… морские пираты… Не-на-ви-жу… Они нас чайками кличут, а мы-то их…
- Устрицами, - вставил Джонни.
Боб свиное рыло, лицо которого скрывала несоизмеримо огромная шляпа, наконец, одарил парня взглядом. Рыло было, правда, свиным. Нос пятачком, глазки маленькие, слезятся, щеки как два спелых апельсина.
- Верно, - произнес он. – Ну, так что ж ты тут забыл? Кто тебя нанял?
- Я… э… ну всегда мечтал.
- Засунь свои мечты себе в жопу, юнга. Единственная мечта пирата – эта две-три девки да бутылка…
- Рома? – нашелся паренек.
- Виски… Так откуда ты взялся, юнец?
- Джек…
- Потрошитель?
- Нет, ваш Джек, в Порпуге, в таверне «Гарцующий зубр».
- А наш-то, Джек тот, который без языка?
- Да, - охотно подтвердил Джонни.
- Немой?
- Да-да.
- Ясно, - ответил Боб. – Он мертвого заговорит.
На некоторое время наступила ночная тишина.
Где-то внизу ветер шелестел листьями деревьев, корабль плавно раскачивался на воздушных потоках, то и дело поскрипывая.
- Меня Бобом кличут. Я Боб длинноног свиное рыло, да пивное пузо, к вашим услугам, я тут кок, жратву значит готовлю. - Представился, наконец, Боб, протягивая руку.
Парень пожал, поморщившись от неприязни, полагая, что аппетит к нему вряд ли когда еще вернется.
- Ну… - продолжил кок. – А капитана-то нашего видал уже?
- Еще…
- Да как же ты его видал! – сипло рассмеялся Боб. – Если б видал, ты б тут сейчас палубу не драил, ты б дома под одеялком бы в страхе жался.
Глаза Джонни блеснули в свете ночных факелов, натыканных на корабле как свечей в торте.
- То-то же, - прошептал Боб, подманивая Джонни к себе ближе. Он оглянулся по сторонам с опаской и сказал еще тише. – Слышал? Восточный Бриз…
У юнги перехватило дыхание.
- Да-ну-у-у-у, - протянул он, краснея от переполняющего восхищения и страха. – Сам Восточный Бриз? Великий воздушный пират, который обманул смерть, заключив сделку с ветряной ведьмой с семи островов, которую потом обрюхатил, обезглавил, вспорол ей живот, вытащил ребенка и скормил альбатросам?
- … задолжал ему жизнь, - закончил Боб к разочарованию Джонни. – Дьявол молний…
- Быть того не может, - юнга даже прихлопнул в ладоши от счастья. – Единственный воздушный пират, который голыми руками собирает молнии, потому что в детстве его окунули в чан с расплавленной резиной. Он капитан?
- … боится, когда произносят имя нашего капитана, - Боб сделал еще один глоток. – Желтая борода!
- Серьезно? – переспросил Джонни.
- … обещал нашему капитану покрасить свою волшебную бороду в зеленый. А сам Черт Облачный удирает от него в страхе на всех своих попутных ветрах.
- Ну-ну-ну, - подгонял его юнга. – Назови.
- Назову!
Боб опустошил флягу и, бросив ее в сторону, загорланил:
- Йо-хо-хо-хо и бутылка виски.
- Старый пьянчуга, - рассердился юнга. – Толку от тебя нет.
Джонни махнул рукой и принялся снова начищать палубу.
- Знал бы ты, - сказал Боб. – Какой классный у нас капитан.
- Какой? – не отрываясь от работы, спросил юнга.
- Да черт его знает. Но неплохой, значимо сказать. Зовут его Бидли Бид. Слыхал о таком?
В глазах юнца помутнело и резко затошнило. О Бидли Биде он ровным счетом ничего не слышал, просто вот с непривычки воздушная болезнь давала о себе знать.
- А, - рассмеялся Боб. – Теперь ясно, чо ты тут уборку делаешь. Ясно.
Боб поерзал на попе и продолжил.
- О, жаль ты не слышал о нашем капитане. Бидли Бид гроза воздушных пространств. У него значит вместо одной руки…
- Крюк?
- Нет, колокольчик. И всякий раз, когда он идет – звенит им.
- Еще бы он им не звенел.
- Да… странно было бы, - согласился старик. - А во второй, - сказал Боб.
- Крюк?
- Нет,… пальцы.
- О силы небесные. Их пять? – взволнованно спросил Джонни.
- Четыре. Вместо правой ноги у него.
- Деревянный протез?
- Нет, - отмахнулся кок. – Нога лошади. И всякий раз он цокает.
- Еще бы не цокал. И колокольчиком звенит.
- Да, - подтвердил Боб. – А левая нога, значит, вроде как нормальная.
- Это странно, - ответил Джонни, ловя себя на мысли, что руки у него прижаты ко рту уже более пяти минут, а глаза расширены в страхе.
- Я тоже так считаю, - пробормотал Длинноног. – На одном плече у него попугай, обезьяна и хамелеон, а на втором.
- Ничего?
- Нет! А на втором что-то!
- Боже мой. А что?
- Говорят, что что-то. Я не видел.
- Не может быть.
- Так вот, - продолжал кок. – Всякий раз, когда он идет, звенит колокольчик, цокает копыто, кричит попугай, вопит обезьяна, а хамелеон…
- Меняет цвет? – нашелся ответом Джонни.
- Нет, ловит мух.
- А они тут откуда?
- Вестимо от копыта.
- Действительно. Шумный капитан.
- Еще бы, - согласился Боб. – А знал бы ты, сколько перьев в его шляпе… сколько! - Боб воздел руки к верху и уставился на Джонни.
- Много? – прошептал юноша.
- Ни-од-но-го.
- Как так?!
- А вот так. В то время, когда воздушные пираты ощипывали хвост небесной птицы и вставляли перья в шляпы, на удачу, Бидли не попалось ничего.
- Так он неудачник?
- Э-э… ну, я бы так не говорил, - сказал Боб. – Поверь мне юнга, он мастер своего дела.
- Да? А какое дело-то? – спросил Джонни. – Ходит и звенит.
- Вот и я о том же малыш Джонни, - Боб тяжело вздохнул. - Капитан наш - мастерский мудозвон.