-Да без меня так ничего и не пишет.
- Но то что писал, дарило светлые минуты многим. Делал мир лучше. Люди любили, и видели любовь в его строках. Они становились более открытыми.
-Но, что же я могу поделать, разыгрывать?
- Да он гениален по своему, фальшь его не вдохновит.
-Так что же делать?
- Ничего. Просто читать то, что уже есть. И что же ты не полюбила его?
-Извращенец тонких материй. Я пишу с России ему, а он за своей границей спит с женщиной и пишет дивные строки. Я не пишу ему, и он замолкает. И так всегда. Вот и вся его… А что это с ним такое?
- Псих. Да еще какой псих. Не пиши ему.