Интересный сон мне на днях приснился.
Королева Великобритании за какие-то геройские подвиги посвящает меня в рыцари. Мероприятие завершается шампанским.
Бокалы – чудо нанотехнологии. Едва к такому прикоснешься, ножка начинает автоматически выдвигаться, превращая низкую рюмку в изящный высокий фужер.
Мой бокал тоже заполнен шампанским. Ароматнейшим шампанским! Страсть как хочется выпить. И надо выпить! Вокруг политическая и финансовая элита планеты: Ротшильды и Рокфеллеры всякие, президенты и премьер-министры самых крупных стран. Сейчас, проснувшись, уже и не вспомню, что такого сотворил или натворил, но народ ради меня в Англию съехался с самыми громкими именами.
Я поднимаю свое шампанское, чокаюсь с окружающими, их немного – десятка полтора-два человек. Они пригубливают вино и опускают бокалы на круглый столик из темного стекла, вокруг которого стоим.
А я не пью. Я размышляю: пить или не пить? Пить нельзя – алкоголик – сорвусь. Не пить нельзя: событие выдающейся важности, люди рядом выдающиеся и шампанское – выдающееся – самое дорогое в мире.
А мужики (сплошь в смокингах и бабочках) и дамы (сплошь в дорогих вечерних платьях с глубокими декольте) уже перестали обращать на меня внимание. Доверительные разговоры между собой завели: они ж все накоротке друг с другом знакомы. На фиг я, валенок сибирский, им сдался. Вот и славненько. Мне все это на руку. Воспользовавшись паузой во внимании к собственной персоне, воровато – воровато, нет, не беру, - воровато ставлю свой бокал на столик. Не пригубив шампанского!
Мне малость стыдно перед собравшимися тут знаменитыми людьми, что чокнувшись с ними посудой, все же не поддержал компанию ни единым глотком вина. Мне немного жалко, что не попробовал его – другой раз такого для меня уже никто не нальет. Чувства не шибко сильно обуревают меня, но все же достаточно сильно, чтобы разбудить.
Просыпаюсь и радуюсь за себя: в такой неординарной ситуации сумел победить соблазн. Молодец! Не зря королева в рыцари посвящала. За свое поведение все же не по себе. Ведь мог для вида поднести бокал к губам, мол, тоже пригубил. Порядочность меня подвела: не люблю врать и изворачиваться. Но, если говорить начистоту, то еще не факт, что поднеся шампанское к губам, сумел бы удержаться и не попробовать его, и не допить его до конца, и не потребовать вторую порцию. И так – до потери пульса, до поросячьего визга, до положения риз. И навсегда! До гробовой доски.
Выходит, отказавшись от клоунады с вином, все сделал правильно.
И терпение у меня, оказывается, железное. И алкоголизмом, оказывается, все-таки болею. Диагноз верный. Иначе мне бы такой сон ни в жизнь не приснился.