Миллионы глаз каждую минуту смотрят на солнце,луну,звезды и кажется,что одна луна на всех,одно солнце,одни звезды...да нет же....у каждого своя луна,свое небо,свои звезды и солнце... и если дать каждому миллион оттенков красок,слов,звуков,миллион фотоаппаратов щелкнули бы в одно мгновенье...и все же для каждого свой миг,свое виденье,свой ракус,свой почерк,свое ощущение...так как все это пропускается через себя,свою философию,свою индивидуальность,так задумано не нами,как отпечатки на пальцах...наши следы в мире и мир входящий в нас...Хорошо ли или плохо писать хорошо и плохо,думать хорошо или плохо,видеть хорошо или плохо...все,что выйдет из нас войдет во что-то и так же переосмыслится,профильтруется, может никогда не задержится,а может и наоборот сильно поцарапает душу...Но все же...пишу стихи для себя,спонтанно,чувственно,искренне,но как умею...есть,кому органично их слушать,есть кому уши режет и сложно,а кого и вовсе раздаражает это мое занятие...ну так я же не неволю и меда не выпрашиваю,да и плети тоже...а умолкнуть... умолкну,когда настанет время молчать...быть гениальным(никогда об этом не думаю)-не значит быть всеми понятым,принятым,любимым.Популярность-состояние временное и проходящее...Культура Востока и Запада, слава Богу,никогда не сольются и чем они контрастнее,тем интереснее,как если бы на Западе солнце только бы заходило,а на Востоке только бы вставало...сколько бы я не читала стихов и сколько бы уже не прочла-не пыталась подражать,считаю это глупым занятием,просто искала свое,созвучное,по душе,по слуху моему,по лирике своей...и никогда не правила своим лекалом чужих строк...Не будет второго Есенина,второго Бродского...Шекспира номер 2...-было бы кощунственно наверно,штамповать клонов.Ты мой читатель,мой почитатель,мой античитатель и антипочитатель- прекрасен уже тем,что ты другой,что ты можешь в моем произведении(если вообще можно назвать мою писанину и мешанину хоть каким-то произведением,скорее это будет просто мыслеблуждением,беседой наедине с собой) найти свои смыслы,оттенки,подтексты,чувства,а можешь просто забыть мгновенно,с первой строки захлопнуть без сожаления-не мое и все!!!...и правда!!!-это будет абсолютная правда твоя,искренняя,настоящая,потому что ты хочешь быть собой,пусть даже если на тебя нападут тысяча гениальнейших поэтов,но вот не по душе и все,пусть весь мир будет аплодировать и почитать,а тебе не будет хватать может какой-то малюсенькой толики,интуитивно чего-то,чтобы влиться в общую массу и поплыть с удовольствием со всеми...Но ведь может ты тот,кто дает этому миру разнообразие возможностей творить не количеством,а качеством,не спросом и на потребу дня и моды,не на заказ,а для себя,для того,чтобы просто самовыразиться так,как ты это видишь...и пусть это будет 5 лун,два солнца и черные дырявые рваные дожди и пусть это будут глюки и звуки может сегодня понятные только тебе,а завтра-это будут чьи-то письмена,чей-то фольклер...Как народ по крупицам не имея письменности из уст в уста передавал сказки,легенды,песни,которые и нас сегодняшних переживут...а кто это создал первым...да неважно...слово пережило свой первоисточник...люди пишут...значит есть потребность писать,а если стихи,то потребность писать красиво,а может и вычурно,а может необыкновенно,как шифром...иногда пишут очень милые пожилые люди,наивно,по-детски,трогательно и читаешь не как высокую поэзию,а как маленький штрих к человеку,к его образу...Ведь все,что написано,как бы мы не отстраняли от себя своих героев,написав от лица мужского будучи женщиной и наоборот,вынуть из себя ребенка и заглянуть в будущую свою старость,будучи просто гражданином своей страны,просто современником,все проблемы,чувства всего реального и вымышленного...все-таки идут они от нас и из нас и электрика твоя и вырабатывает твое электричество и как оно? пробивает или убивает... у каждого входящего есть вход,у каждого выходящего - выход и только мысль одновременно входит и выходит-свободна!!! и принадлежит себе...А ответственность за нее???Конечно же в нас,наша позиция общечеловеческая... за рождение на свет ее-твоей мысли,заключенной в слово на бумаге,а она стерпит все.Мы зашифрованы кодом слова,вся наша жизнь-это с какой интонацией,с какой нагрузкой нашего характера мы хотим высказаться...Писать мило,жить миленько,сладеньким быть,так чтобы неприторно,но со вкусом,по-новенькому....ааа,тут-то и клейкая липучечка для мушек дрозофилок...А сказать уже больше нечего,потому как ум вилять начинает,подыгрывать и ты уже не только писатель,но и одновременно читатель и уже в угоду этого чтения начинаешь подыскивать что-то интригующе вкусненькое,чтоб задержать чье-то внимание и здесь уже не ты,а бумага вроде тобой правит,тебя уже нет,ты свою-то индивидуальность терять начинаешь,а фантазия твоя незаметненько так рассеивает твое Я!!! на миллионы солнц и правд под ним и это уже другая история...в которой вязнешь и сам уже на той же липучечке ножками сучешь...История мировой лжи,выдуманного мира,в котором живет выдумщик и ловец чужих эмоций,мастер и манипулятор жонглерного слова и фейеверк начался и чем ярче,тем лучше...Но,ведь о себе бывает очень скучно...может ты-это старая выцвевшая,страшная,дурная тетка или пускай будет,дядька в 40 лет... уже лысый,занудный бухгалтеришка с залоснившимися рукавами от счет на замасленном столе,а по ночам он,тобишь- ты пишешь романы с великолепием,которого никогда не знал,не видел,не чувствовал,что же это такое???это влечение в мир несбывшихся миров,неудачник,которых знает НАВЕРНЯКА как устроен мир,но словом преобразователь его!!!Ведь гораздо проще словом,чем делом...Физики и лирики...две стороны медали,но ведь "одной" медали,единой и внутри этой медали масса одна,одна органика,а значит...пишут все,слышутся,звучат по-разному...да и на здоровье...было бы чем звучать и в чем звучать,все лучше тишины...просеешь через сито своих истин и найдешь свое...Ну что еще,да все... это уж и до меня уже сказали,да наверняка!!!просто я сейчас только к этому подитожилась как то....слова однако держут мертвой схваткой и многословие мешает многоумию...и распахивает учтиво ворота в безумие ,а туда бы не хотелось,хотя и там ведь что-то есть однако,но как это поймешь и опишешь?и надо ли,мда- где она грань между умием и безумием, можно и нельзя,воля говорить... говорить кажется легче,чем молчать и с ума сходят быстрее от тишины,чем от болтологии,но еще нужен собеседник,а это твой лист бумаги...ах если бы он мог корчить рожи,съеживаться,дрожать от страха или балдеть от удовольствия,как от щекотки,наверное еще веселее было бы писательствовать,но скорее всего это отвлекало бы?знать мгновенную реакцию было бы здорово...я бы сразу поняла его эмоцию на все мое вранье...не читайте,не теряйте времени,ищите своих чертиков в табакерке,они симпатишнее моих уродцев...да конечно же лучше...вот такая сказочка на ночь...забаюкаться бы самой,да сладость моя не сладостна как-то...не сказочна,не гладенька...
9.04.16