Он просил показать ему город,
Что манил его каждое утро.
Что стоял себе неподвижно,
Греясь в ранних солнца лучах.
А к обеду всё оживало.
За окном весна. Воскресенье.
И понятный ему лишь почерк
На измятых альбомных листах.
Он творил, не зная пощады
Ни рукам, ни полёту мысли.
И мольберт, что стоял в прихожей
Уж порядком начал скучать.
Что ни день- на идею больше,
Что ни утро, то вдохновение;
Так и манит Московский город.
Да как можно тут не мечтать?..
***
Он оденет пальто, перчатки,
Вдруг попросит меня о встрече.
И наутро, в пустой кофейне,
Погрузившись в своё творение,
Глядя в даль,будет тихо ждать.
05.04.16г.