Порой воображением вхожу
в мир тонкий,
запредельный и волшебный.
То –обиталище героев,
рождённых мысленно людьми.
Мне, кажется, они
не вечны на страницах,
а, оторвавшись от печатного листка,
уходят в жизнь свою,
другую, не земную.
Свободные субстанции они.
Полупрозрачные,
как призраки легки…
Порхают и резвятся,
сплетая судьбы, времена, века…
Творят свой мир.
Они, как мы, влюбляются, грешат,
воюют, ссорятся, прощают.
И их создатели меж ними проплывают.
Со стороны, закрыв глаза,
душой вглядись и ты увидишь:
Печорина Офелия пленила,
а Гамлет, уж давненько,
с «бедной Лизой»
детишек завели.
Наполеон, забыв про Жозефину,
роман завёл на стороне
с египетской царицей, Клеопатрой.
Болконский дуб свой ищет - не найдёт,
и на досуге
восторгается осиной.
Бессмертный, что Кащей,
в бега подался.
Ну, что ещё?
Онегин уж давно женат на Одинцовой,
а, самоделкин наш, Левша,
читает лекции студентам из Техаса.
Лорд Байрон с Пушкиным,
обнявшись,
в трактирчик подались…
Вот так живут себе неторопливо.
Мир образов тех многолик
и он, вполне, реален:
ведь материальна мысль.
Я верю, живы вы!
Порхайте и резвитесь, восвояси,
разнообразие вносите в бытие…