Это было бегство... Я покидал этот город по частям. В разных коробках. Будучи небрежно сложенным в них неосторожными руками, безразличных к своей профессии, работников почты. Коробках без указания конкретного пункта назначения. Я был разбит, разрушен реальностью и безразличен ко всему, что происходило вокруг. Какие-то люди... их силуэты. Обрывки случайных фраз. Всё это не значило для меня ровным счётом ничего... Живой безэмоциональный труп.
Что значит "безразличие"? Само по себе - ничего. Было совсем не важно, как левая калоша брюк немного задралась при ходьбе и нарушила эстетику моего образа, опрятно одетого мужчины. Шарф небрежно разбросало по груди и плечам ветром оранжевого уровня опасности. Опасности ли? Уже нет. Это тоже не имело никакого значения. Даже было в этом какое-то ожидание, надежда на то, что вот сейчас с крыши сорвётся пласт черепицы и, удачно попав в цель, оборвёт моё безразличие. Или перенесёт его на более высокий уровень, когда я уж точно перестану сожалеть о чём-либо из произошедшего за последние пол года... Странно, но это даже как-то развеселило меня... грустная такая, странная, одними только сжатыми губами, улыбка пересекла, ничего не значащей полоской, моё лицо. Узкая полоска... Что-то в этом есть. Именно по такой я шагал всё это время. Это как грань. Грань, остриё... Один неосторожный шаг и всё, вот оно и родилось. Оно сразу распахнуло свои жадные к чужой слабости глаза и стало пялиться на меня, не смыкая век. Странным образом, как только оно открыло свои глаза и стало смотреть, мои потеряли фокус на чём-либо. Я стал видеть лишь эти холодные, бессмысленные глаза. Стало не важно, куда я смотрю: человек, животное, вещь... Всё стало однообразным и перестало вызывать какой-либо интерес к себе со стороны моей ущербной персоны. Так было рождено моё безразличие.
Оно питалось мной до тех самых пор, пока внутри что-то не щёлкнуло. Выключатель, тумблер, сломанный дверной засов... Щёлкнуло или сломалось? Не знаю. Но это было иначе, чем понимание. Это было ощущение правильности. И вот он вокзал. Вот он билет. Вот она, задранная калоша. Вот он шарф. Вот они размытые силуэты. Вот он виновник всего происходящего.
Вот он я.
Отрешённость:
Света: 18:20
А почему так много о безразличии..Ведь если ты сам безразличен себе и другие люди безразличны тоже, и мир в целом не интересен! Разве так честно?! Если так подходить..ты будешь разрушать все, к чему прикасаешься
Света: 18:34
Тебя всегда интересно читать!
Дима: 19:05
Там много всего пишется. что думается, то и пишется... ) сейчас в голове безразличие. пишу о нём.
Света: 19:07
А безразличие, это самое страшное и жестокое, что может быть..оно разрушает!
Дима: 19:10
Всё. что я мог, уже давно разрушено) Остальное не получается.
Света: 19:31
Видимо, твоя жизнь не раскрашена синими и оранжевыми красками..чтобы не произошло никогда нельзя отворачиваться ни от себя ни от других
Дима: 19:36
Можно, не факт, что нужно, но возможно всё) главное захотеть) ну или не захотеть, а попасть в обстоятельства, которые вынудят тебя захотеть.