Проигрыш...
Однажды мы все проиграем.
Жизни.
Времени.
Неизбежности.
День за днём мы скрипим пятками по песку под непрерывным натиском наступающей ежедневности, как спартанцы, упираясь плечом в щит своего оптимизма.
День за днём.
Минута за минутой.
Мгновение за мгновением...
Мы тщимся быть радостными вопреки, и пытаемся выиграть ещё несколько минут, оказаться победителем в схватке в которой не выигрывал никто.
Где же предел человеческих возможностей?
Мы не замечаем бедствий и стареющих лиц вокруг.
Меняем своё отношение к происходящему.
Отслеживаем свои мысли и зачем-то очищаем их. Рисуем, пишем, любим, учим стихи и развиваем память... а потом мысленный взор скользит дальше.. и оступившись, соскальзывает в пропасть небытия.
Я умру... говоришь ты себе тихо.
Холодом веет...
Умру...
Осень уже коснулась тебя... в сороковой раз... и коснётся ещё сколько-то, отпущенных тебе в книге судеб, раз, до самого последнего, когда ожидания растворятся в приговоре который ты ощутишь всем своим существом стоящим на грани небытия.
Я умру...
Вороны в вечереющем небе, лебеди белые и хмурые на водной глади озера и вокруг тишина пламенеющего над городом заката...
А я умру.
И это становится чётким и значительным, всасываемым всеми порами кожи, завершающий выдох окончания тебя, и срока твоего здесь.
Здесь...
Деревья мимо которых ты гуляешь сбрасывают листву.
Как жизнь.
Которая сбрасывает нас со счетов с каждым прошедшим сезоном.
Умру... и это итог всей моей жизни, и так странно что я не ощущаю этого ежесекундно, но вспоминаю это как нечто невозможно далёкое и непредставимое...
Однажды меня поднимет ветер перемен... и вскружит голову, потеряв меня для тех кого я знал.
А дальше... откуда мне знать...
Ещё одна осень.
Ещё одна...
Но в конце-концов дорога осилит идущих...
И мы все проиграем...
Но этот проигрыш, звучащий как фуга Баха, твоя
самая.
значительная.
победа.
Вот так.