Иду по улице такой знакомой.
Деревья шепчут нежно мне листвой:
- Ну, здравствуй, парень!
Вот уже ты дома.
То ничего,
что стал совсем седой...
То ничего,
что нет поры знакомой -
застыли годы в камнях мостовой.
Скрипит калитка старенького дома,
и грусть кивает молча головой...
И у калитки не стоит в платочке
на солнце, щурясь,
кто-нибудь родной...
Из-под ресниц окОн
едва заметно,
точкой
печаль сползает,
будто бы слезой.