В комнате с абсолютно белыми стенами. На кристально белой тумбе. В комнате с несуществующе белым полом. Хрустальный куб.
Что-то снизу прорезает его из тумбы. Это похоже на трубу, на пуповину.
Когда попадаешь в комнату, куб завораживает и пугает. Куб реагирует на появление.
При звуке закрываемой двери он начинает фонтанировать. Труба в его основании оживает. Она приподнимается на дне и выплёскивает откуда-то изнутри себя краску на стены куба. Красиво. Труба не подчиняется никому… это похоже на то, когда распылитель поливает газоны и брызгает вокруг себя во все стороны в одном ему известном порядке и направлении.
И краска. Яркая, сочная. Она меняется. Жёлтые струи – на зелёные… на фиолетовые… Волны стекают по стенкам, от них невозможно оторвать глаз. Это стечение – оно такое реальное. Плотное. Где-то чуть бледнее, тоньше слой, где-то насыщеннее. Вниз, плавно…
Открыть куб невозможно. И даже погладить его снаружи страшно. Реальность и нереальность.
Цвета струй не перемешиваются между собой. Жёлтый остаётся желтым, зелёный может прикоснуться к нему, но инцеста не происходит.
Краска, стекая, уходит в отверстия у основания. Исчезает безвозвратно. Не поймать, не остановить. И, удивительно, никаких следов от неё на стенках! Ещё мгновение – и вот уже новый поток распыления.
Куб блестит и переливается при искусственном освещении. Кто-то заботится о нём, протирает его.
Бывают и другие цвета красок. Разные. Красный. Алый, как кровь. Вдруг. Во все стороны. На четырёх гранях. Это похоже… на разорвавшееся сердце.
И бежевый после красного. Бежевый после красного. Невольно помнишь красный.
Я подумала: а как бывает, когда я выхожу из комнаты и не могу видеть? Что с ним? Наверное, вот тогда цвета и сливаются. Чёрный с голубым, розовый с… нерозовым. По ночам, когда в комнате никого нет, куб позволяет себе перемешивать.
…
Ты похожа. На хрустальный куб. И смотреть на него… это тоже форма зависимости.
27 марта 2016 г.