Весеннее небо, склонилось на мое плечо, случайной попутчицей в трамвае. И первый же поворот заставил ее отпрянуть, удивленно озираясь, будто она желала проснуться не здесь, ни в чреве железной фаланги, упрямо ведущейся по раздвоенной колее к однозначному концу мрачноватого леса, с выжимкой сигаретных пачек под кустами и бледными пакетиками, что покачиваются на сыроватом ветру, мерно шелестя.
И как же наскучило втискивать эти трамваи и самолеты, это небо и облака, волочить, из текста в текст, их неповоротливые туши. Декорации, бесконечные декорации. Повторения тоже наскучили, барабанная дробь бесплотного усиления. А более всего досаждают точки. В каждой строке - точка. Строка из точек не была бы столь убийственной, как одна, конечная. Остановка. Конечная остановка. Протекающая крыша. Объявления: куплю волосы, сдам квартиру, пропал кот, кредиты без паспортов и поручителей. Выглядывай, влазя головой между двумя стальными параллелями, далеко ли едет этот вай, этот трам. Далеко, покурить успеешь.
Но вместо этого подойди поближе к лоскутьям бумаги. Отметь, про себя, толстую линию клея, линию горизонта. Красные буквы, черные буквы, синие буквы. Выцветшие буквы там, где навес продырявлен временем, и капля, свисая, долго раздумывает, куда ей упасть, вцепиться - в щелчок "К", в прыжок "Т".Под сотнями крылышек, топорщащихся от набегающего потока взглядов, прячутся тысячи уже неактуальных объявлений, которым в пору и самим считать себя частью остановки. Именно на них написана твоя жизнь.
Проносятся, убегают вагоны. Лязгающие, обгрызенные вагоны. Один за одним. До самой глубокой ночи. Вскочи в последний, пусть кондуктор подумает - пьяница, алкаш. Зажимай в руках цветную бумагу, выпирают уголки озорно из карманов. Дома разберешь, замазывая йодом кровоточащее подноготье. Эта остановка была запаяна в бутыль вагона, который разбился здесь много смыслов назад, его обшивку унесли на Склад рабочие ДЕПО, а послание оставили, не разобрав на нем слов, закрасили с внешней стороны в цвета нации, а ты разгадал головоломку, и теперь, включив на кухне свет, будешь скрупулезно складывать из судорог слогов - предложения, по которым тебе предстоит жить, как минимум, десяток лет.
"Весеннее небо не склонится на твое плечо. Трамваи все давно утилизировали. Их звук - записан на пленку, которая вмонтирована в столбы электропередач, которые никуда уже ничего качественного не передают, кроме надежды на какую-то щемящею иллюзию, на какую-то жилку, неровно бьющейся души, что заклеена под килограммами макулатуры на конечных остановках. Но это не так. Все совсем не так. Ищи лучше."
Пусть. Погаси свет. Теплый дождь шелестит в ветвях голого тополя. Фонарные отрезки разделяют Город на ломти. Прошмыгнет там, мокрым асфальтом, синяя мигалка, едет, наверное, за тем, кому надоело что-то. Выйди, наконец, на балкон, с алюминиевым тазиком, и сожги все эти бесполезные бумажки. Выбрось за окно их сгоревшую кожицу, еще тлеющую, пусть спляшут гранатовые, мерцающие созвездия и вселенные, расставаясь с уютно согретым крематорием.