Иногда у всех — влажные глаза.
И все медленно танцуют.
На сцене— Стас Михайлов.
Стас поёт. Все танцуют. Кто не танцует, — плачет. Или, наоборот. Стас поёт. Все плачут. Танцпола нет. Но кто-то всё равно танцует. В междурядьях.
Стас поёт.
И шарик такой. "В вышине". Из кусочков зеркал.
Но у Стаса появилась свежая идея: Стас поёт — Все едят.
Он решил открыть ресторан.
Всё равно потом будут плакать. Или танцевать. Или — и то, и другое.
Соответственно, и кушать будут больше. А кто-то ещё и запьёт!
Есть. Пить. Танцевать.
Плакать.
Пить есть, Стас?
"А вкус — в генах," — Стас не намерен останавливаться на русской кухне. Пустое это.
Может, и крокодильчика добавит в оливье. Или лягушонка листиком мангольда прикроет, если что. А, может, смешает льняные и кунжутные зёрнышки, сбрызнит их амарантовым маслицем, чабером припылит и подаст. На подушечке орбита.
Как бэ — сюрприз!
Чё рассказывать?
Всё равно — плакать..
16122015.