Иногда так всё достанет, что ты махнёшь рукой и скажешь: "А гори оно Всё синим пламенем".
..И смотришь на огонь. А он не синий совсем. Он такой —оранжево-золотистый с посеребрёнными кончиками. Живой. Подрагивает о чем-то о своём, об огненном.
И ты Это видишь.
Потом понимаешь, что горит-то не Всё, а берёзовые дрова. Но это уже не важно.
Дрова потрескивают. А ты сидишь у огня, освящённый такой,— греешься.
Молчишь. Слушаешь. И постепенно оттаиваешь: всё-всё плохое и тебе ненужное летит к..
В Огонь. Сгорает всё.
И тебе как-то незаметно хорошо становится.
И ещё — картошечка. Печёная. Ароматная. С дымком. С хрустящей корочкой. Раньше – так, пополам с золой. А теперь – в фольге..
В хорошей компании.
С шашлычком.
С разговорами за всё. С.. чаем, конечно. С музыкой. С гитарами— как пойдёт.
И с солькой.
03122015.