Порой я прихожу домой,
Окончив свой рабочий день.
И, как всегда, передо мной
Родные возле длинных стен.
Живу я как по алгоритму.
Кто выдумал его составить?
Читаю раннюю молитву,
Дабы Создателя восславить.
Быть может, богохульство просто,
Что я твержу Ему (иль зря?)
Один-единственный вопрос:
Скажи, Творец, где жизнь моя?
День изо дня одно и то же:
Постель. Одежда. Ванна. Завтрак.
Целует мать меня в прихожей
И крестит, разгоняя мрак.
И стрелка словно замирает,
Как шпрота, на работу еду.
Она все время разделяет
На до и после час-обеда.
Но вот рабочий день окончен,
Я возвращаюсь в отчий дом.
И снова прежние вопросы:
Ну, как работа? Что почем?
Поужинала, как всегда,
Потом ТВ включаю.
Нашла привычный сериал.
Ночь. Утро. И сначала…
Был алгоритм другого дня:
Кафе и вечеринки.
Но стали скучны для меня
Привычные картинки.
Я развлекалась каждый день,
Но даже необычное
Набьет оскому без проблем,
Становится привычным.
Жизнь одинакова, как день,
Все время повторяющийся.
И раздражения мигрень
В деталях примелькавшихся.
Пытаюсь верить, как умею,
Что новый день наступит.
Но с каждым днем теряю веру.
А будет ли жизнь? Будет?!.
«Все хорошо лишь в меру», -
Мне скажет кто-то мудрый.
Рассудком в это верю,
Но как же это нудно!