Не стану открывать Америку
И не создам велосипед.
Насколько все же удивительно
Многообразен белый свет!
Пусть эта истина прописана,
Не удивить ей никого.
Да, населенье многочисленно,
И что с того?
Тот весел, этот опечаленный,
В заботы жизни погружен.
Вот пессимист, а вот отчаянный,
Ему печали нипочем.
Но каждый год традиционно
Земля перерождается,
Тогда в романтике, прагматике
Мечтатель просыпается.
И ждем мы, затаив дыхание,
Курантов бой двенадцать раз,
Твердим заветное желание
В душе который уже раз.
И отступают все заботы
На план второй,
И мы с надеждой перешагиваем
Пласт временной.
И каждый год одно и то же
Считаем: лучше будет год.
А небо, как шагреневая кожа,
Скукожилось в один большой комок.
Хотя, кто знает, может быть, действительно,
Наступит тот счастливый Новый год,
И жизнь не будет столь уж утомительной,
Мечта придет?..