(дневник начинающей писательницы)
С сегодняшнего дня я начинаю новую жизнь. Чтобы я от безделья не сошла с ума, муж и сын подарили мне эту тетрадь с замочком, чтобы я записывала туда свои мысли и события.
-Чтобы все свои негативные эмоции выплескивала на бумагу, а не на семью,- мудро заметил мой тринадцати летний сын,- ты же хотела стать писательницей, вот и появился шанс!
Как-то я призналась, что с детства мечтала писать стихи, но мечта так и осталась нереализованной: то лень подумать, то лень записать. Потом учеба, замужество, работа. Вот слёзы опять залили весь мой дневник. Короче, меня сегодня уволили с работы в связи с сокращением, объяснили кризисом, теперь библиотекари сами будут убирать помещение. Когда я рассказала мужу о своей беде, он воскликнул:
-Наконец-то, хозяйка в доме появится! От твоей работы ни доходов, ни радости.
Я возмутилась:
-Как это ни радости? Я ежедневно вдыхала аромат старых книг, приобщалась к великим.
Я, имея высшее техническое образование, вынуждена работать техничкой, теперь в некоторых местах на эту должность требуют специалистов- не ниже доктора наук. Как с ними конкурировать?
-Но я умру сидя в четырех стенах! Я хочу общаться!
Не успела я выкрикнуть последнюю фразу, как из своей комнаты появился сын:
-Все! Теперь тебе скучно не будет, будешь со своими, по разуму, общаться. Стих твой разместил, пиару добавил:
-Известная писательница Анжела Безбашеная ввязалась в драку на концерте группы «Ленинград». Читайте её стихи.
-Кто такая Анжела?- поинтересовалась я.
-Анжела Безбашеная- это твой ник, короче псевдоним.
-Но почему не написать мое имя?- возмутилась я.
-Ну, кто будет читать Марию Кукушкину? Да и, мало ли что, вдруг фамилию опозоришь.
-А что за стих ты разместил? -поинтересовалась я.
-Помнишь, в пятом классе ты мне на урок литературы сочинила, весь класс ржал!
Стих на тему: веселый случай во время каникул.
-Купался летом и, на речке
В восторге с ластами нырял,
Потом, под солнышком веселым,
Пригревшись, тихо загорал,
Вздремнул, вдруг слышу крики:
-Спасите, я уже тону!
Поднял глаза и что я вижу:
Козел и впрямь идёт ко дну.
Пока я спал, надел он ласты,
На морду маску- позабыл.
Теперь копыта -в ластах сверху,
Рога корябают по дну.
Не долго думая, отважно
Схватил козла я за рога
И вытащил на пляж песчаный,
Коль жизнь ему так дорога.
-Но я же не знала, что Козел-это прозвище его друга Димки Козлова, поэтому думала, что это- животное, а козел в ластах-это смешно.
Я решила общаться. Первым делом написала хорошие отзывы некоторым коллегам по перу. Ответил лишь один:
-СПСБО.
Потом догадалась, что поблагодарил. На пятый день я впала в депрессию:
-Ну почему мне никто не пишет рецензию?
-Тебе зачем?- удивился ребенок.- Радуйся, что не пишут, а то таких рецензий дождешься!
-Пусть будет правда, чем никак не оцененное творчество.
-Тогда жди. Сейчас ссылку на тебя дам с кем общаюсь, только ты не признавайся, что ты мне родня.
Через несколько минут появились первые рецензии:
«Ну ты и овца. Кому эта хрень нужна? Змей Подколодный»;
«Сгинь, не пазорь русскую летиротуру, дура безграмотная. Олеся Гундявая».
«Шла бы ты, писательница хренова, куда подальше и стих свой прихватила. Фантом 420».
«Я не понимаю, милочка, что вы делаете на страничке кладезя ума, корифанов русской литературы, своим бездарным присутствием Вы позорите честь и совесть великих деятелей, таких как я.
Я не настаиваю, чтобы Вы сразу покинули страницу, я этого требую! Пошла вон из большой литературы!
Перед тем, как покинуть нас, приглашаю на свою страницу, чтобы посмотреть, как нужно делать и что писать.
Я –автор множества публикаций (трех заметок в районной газете и двух объявлений). Пафнутий Справедливый».
-Но неужели ни у кого не найдется хоть одного доброго слова?- вновь зарыдала я.- Всё! Моя писательская карьера накрылась.
Но долго ждать не пришлось:
-Эй, маман, иди сюда, тут какой-то тип тебе написал.
-Опять обозвал овцой?- вытирая слезы, возмутилась я.
-Нет. Слушай: «Я не верю глазам своим, что в одном человеке может быть столько красоты и таланта. Какое чудесное сочетание, в Ваших стихах я просто ощущаю природу, трагизм происходящего- в волнах бытия. Ваше величайшее произведение я читаю, как молитву. Глюк Незаметный».
Сначала я с недоверием прочитала этот отзыв и засомневалась, где он мог видеть меня, чтобы судить о красоте. Потом вспомнила фото драки на концерте группы «Ленинград». Правда, там видна была только спина и клочки волос. Настораживал его ник, мелькнула мысль: а не под воздействием ли…, писал отзыв, не выйдя из нирваны, но тут же отбросила эту мысль подальше.
«Ваше творчество напоминает ранние произведения Марины Цветаевой и поздние Анны Ахматовой. Чувствуется, что Муза к Вам не безразлична, ибо вдохнула свой талант в такую замечательную поэтессу. Даже по одному стихотворению понятно, что такие гениальные люди как Вы, рождаются один раз в тысячелетие. Ваш ценитель и обожатель. Замухрастов-Макакин».
Я распечатала рецензию на принтере и положила листок в дневник, чтобы эти строки придавали мне уверенность в своих силах.
Я тут же написала еще два стихотворения: «Если б я была кобылой» (с легким налетом эротики) и «Исповедь поломойки» (о душевных терзаниях не очень юной девушки).
После прочтения рецензии не хожу по земле, а летаю, чаще к зеркалу подходить стала, чувствую - расту, хорошею на глазах, тише говорить начала (пусть прислушиваются), меньше есть (форму держать надо), больше спать, чтоб хорошо выглядеть). Муж в шоке, считает, что я влюбилась…Так ему и надо! Не ценит!
Пятый раз уже опасно прочитывать рецензию. Еще раз, еще раз, еще много-много раз. Я и мои крылья не помещаются уже не только в кровать, а и в квартире. Я начала не ходить, а летать.
И вдруг, всё! Нашла в мусорном ведре рецензию, написанную рукою мужа. Никакого читателя-почитателя не было. Стало грустно. Никому не нужны мои стихи. Или нужны?
Краем глаза я заметила, что муж старательно выводит что-то карандашом на бумаге и передает сыну. Тоже мне, заговорщики! И тогда поняла: мой муж никогда не говорил мне таких теплых слов, а сейчас любовь по переписке, как новеллы у Цвейга или Моруа.
Нет, ради этих слов я буду писать, ожидая новых рецензий от своей половины.
Какое счастье быть писательницей!