Ты писала про осень, про листья,
Что не спрячешь луч света в глуши,
Что рисует по зелени кистью
Желтизною свои коллажи
Тот художник, не знавший приюта.
Когда впору готовить постель,
Не найдя ни тепла, ни уюта,
Он уйдет и оставит нам дверь
Приоткрытой, от ветра стучащей,
Где стоит, дожидаясь, рассвет...
Человек, на небо глядящий,
Всё искал среди снега ответ...
25.03.2016г.