Не пишется

Эта до боли отвратительная мысль-мне больше не пишется, мне больше не пишется… я потеряла свою музу, забыла где-то в подворотнях Вавилона, променяв на пошлость, похоть и сиюминутные желания. Я продала ее, как продают ненужные вещи, обменяла на деньги и предрассудки, заменив «хочу» на «нужно». Выплюнула, вывернувшись наизнанку, выпотрошив себя, оставив миру лишь оболочку не лучшего качества и сорта. Что же я опять наделала? Любимая моя женщина, вернись! Я скучаю по нашим ночам, освещенным светом луны и лампы, по моим неровным записям в блокнотах, по приятному чувству внутренней муки, понятному лишь живым и чувствующим. Я потеряла тебя, потерявшись. И весна без тебя – не весна. Романтика во мне убил не этот город, а я сама, собственноручно застрелив выстрелом прямо в сердце, чтобы наверняка. Удалось.