Федор Михайлович Достоевский
"И спрашиваешь себя: где же мечты твои? и покачиваешь головою, говоришь: как быстро летят годы! И опять спрашиваешь себя: что же ты сделал с своими годами? куда ты схоронил свое лучшее время? Ты жил или нет? Смотри, говоришь себе, смотри, как на свете становится холодно. Еще пройдут годы, и за ними придет угрюмое одиночество, придет с клюкой трясучая старость, а за ними тоска и уныние. Побледнеет твой фантастический мир, замрут, утонут мечты твои и осыплются, как желтые листья с деревьев..."
(Белые ночи)
В молодом уму фантазий бессчётные мириады. Столько же, сколько и звёзд в космическом просторе. Каждая из них, как мне кажется, имеет цель свою собственную и, безусловно, важную.
Какие-то мысли приходят к нам для того, чтобы проверить на прочность силу воли; какие-то настигают наше сознанье ради того, чтобы в мире быть некогда воплощёнными.
Всё же, как писал Маяковский, "Ведь, если звезды зажигают -
значит - это кому-нибудь нужно?
Значит - кто-то хочет, чтобы они были?"
Иметь бы силу осуществить всех их. Иметь бы разум для того, чтобы не предать земле свет прекрасного, человеческого созидания.
Как же просто - взять и потушить искорку, загоревшуюся в мозгу истинно чистой идеей. Как достаточно ей одного лишь "дуновения" нашей повсеместной ленности души...
Никто не плачет, кажется, по убитым гениям ума людского, но внутри каждого мечтателя, едва ли стремящегося к реализации мысле-образов, - появляется кладбище.
Пустынное кладбище идей и мыслей, захороненное бездействием и смиренностью.
И никто не льёт слёзы над их надгробиями.
Только лишь мы сами изредка прогуливаемся по нему так, словно это не место скорби, а прогулочный, лесистый парк...