Она сидела в каком-то домике. Старом, развалистом и известном только ей.
Она курила и пила коньячок.
Просто. Чтобы хоть какое-то счастье себе в этой жизни подарить.
Но она встала, не докурив сигарету, не допив коньяк, и вышла из своего «убежища».
Она посмотрела на бабочку, пролетавшую мимо неё.
Она сорвала цветок, росший неподалёку и с силой бросила его на землю.
Но нет, цветок-это не очень. Был бы вместо него тот недопитый коньяк, было бы эффектнее.
Ну только представь:
«Ты, разочаровавшись в жизни, не видя в ней никакого смысла, разозлившись на всё на свете, с силой кидаешь наполненную на половину бутылку на землю, которая разлетается на множество осколочков, и твой любимый напиток разбрызгивается во все стороны, потом впитывается в землю, из-за чего ты расстраиваешься и злишься ещё больше, берёшь осколок, потом суициднешься, но останешься жива»
Но бросила она именно цветок. И пошла дальше.
Гуляла до ночи. Потом вернулась.
«Ты, разочаровавшись в жизни...»
Да, исход херня. Коньяк жалко.
«...берёшь осколок...»
Просто руке горячо.
Она отрывает кусок от какой-то тряпки и смачивает его в оставшемся в больших осколках коньяке.
«...но останешься...»
И да, она осталась. Но вот только сознание потеряла.
-Дура! Как можно так с коньяком?!-заорала она на себя.
Пошла и купила две бутылки. Потом вернулась...
... И сидела в каком-то домике...
©Butterfly