Я всегда делал неправильный выбор.
Мои глаза, укутанные пепельным инеем,
Не воспринимали солнечных лучей.
Свет, который давал всем радость и жизнь,
В моей дурацкой черепной коробке отдавался лишь гулкой болью.
И потому я выбрал
Безжизненное мерцание лампочки,
Что мог его контролировать.
Я предпочёл молчать, чтобы не уронить
Бьющуюся в предсмертной агонии гордость.
Но и она, следуя непонятно кем и непонятно зачем принятому обычаю,
Предала меня, скоропостижно скончавшись.
А я остался один,
В тесной комнатке
С перегоревшей лампочкой,
Пустой.
Лишь я и осознание того,
Что я снова сделал неправильный выбор