Солнце затмили мрачные тучи,
Сердце накрыли печаль и тоска.
Грустные мысли писателя мучат,
Разум вдали, но пишет рука.
Образ любимой как слабенький лучик,
Мечты о семье теперь вдалеке.
Видно, судьба, его медленно учит,
Плыть одному в жизни бурной реке.
Богатство и роскошь не ведомы боле,
В печали приходит лишь муза к тебе.
И только подверженный грусти и боли,
Он понимает, что нужно судьбе.
Чтобы своим только жил он твореньем,
Страстью и болью пишется слог!
И пред читателем в миг озаренья,
Предстанет поэт лет через сто.
Тогда ты поймешь, зачем все мученья,
Уходят народы и города.
Но настоящее произведение,
Не умирает, поверь, никогда!