Мы все -- совсем не то, что преподносим другим,
Скрываемся за стенами, которые строим;
Слова свои отслеживаем или шаги,
Всё время соответствуя выбранной роли.
И я точно так же не даюсь никому,
Я прячусь под чем-то, придуманным раньше,
Раскрашивая маску, свою древнюю тюрьму,
Во все цвета радуги, во все цвета фальши...
Ведь если мне когда-то не хватало сил,
Я просто уходила, просто переставала.
И если меня кто-то о чем-то просил,
Я, если не хотела, ничего не давала...
И я никогда не шла до конца,
И я никогда не сражалась до крови,
Привычно наслаждаясь несением венца --
Все всё равно считают меня чуть ли не героем.
И каждый раз встречая чью-то новую беду,
Аптекарски отцеживаю уровень боли --
Считаю в сантиметрах, докуда дойду,
Чтоб и героем стать, и остаться собою.
Собою -- о которой знаю только я сама,
Ну, думаю, что знаю... то есть, раньше так думала...
А может, это просто моя новая тюрьма?
И я себя такую себе тоже придумала?!