Творя воспоминания (мои ли они и я ли их творю?), я осознаю себя за заваленным книгами столом в его комнате, залитой светом второй половины марта.
На фотографии сверху вид из окна. Обрабатывая фото, мой взгляд (виной тому, по всей видимости, или мое любопытство или же воля того, кто это читает и слушает) поймал блокнот с вложенной в него ручкой.
Открыв его, вот что я вижу:
Рисую буквами слова на пике утреннего света, зажатой крепкой хваткою героя Лаконии на постаменте посредь площади вокзала, ведущей линии во все концы Вселенной, воображаемою мнимой мне теперь, когда мой дух, мой друг, мой спутник верный превысил скорость света, оказавшийся за гранью перспективы...
Рисую буквами слова...
Заманчиво листает строки жизни та, что поселилась тут, что вышивает звуками по ткани, что носиком кошачьим дышит в ухо, чтобы разбудить меня от утреннюю дремы, притаптывая пледа снежный ворс кроткими касаниями лапок.
Рисую буквами слова...
В том самом месте, как и прежде, наших снов порхаем мы над бездной ночи, укутавшись в объятия снежинок, танцующих беспечный вальс в потоке мимолетных впечатлений от Вечности, что бьется на двоих в груди у нас, столь юных сердцем и живых душою.
Рисую буквами слова...
Проклятым расстоянием покрыты следы от расставания. На шпалах месяцев, на рельсах дней изображу я линию пути. Да будет она нашей красной нитью иль путеводною звездой, что приведет к друг другу нас быть может через месяц или два.
Ну а пока рисуя буквами слова, заваривается кофе, и за окном уже расстаял снег.