Череда коров бодливых,
Внемля звонким батогам,
Держит шаг неторопливый,
Разбредаясь по хлевам.
Наступает летний вечер.
Мягкий сумрак - всё сильней.
Вымя струи скоро мечет,
Снега белого - белей.
Раздаются дойки звуки.
Пальцы - общая мозоль:
У доярки сводит руки
Подагрическая боль.
Вряд ли, в эти руки скрипку
Дирижёр подать хотел.
Злую вызовет улыбку
Примененье грубых тел.
Жизнью правильной любимы
Мудрый, циник и наив,
Но звучит несовместимо
Вымя-скрипочный мотив.
И всегда сомненья душат:
- Боже, выбор обоснуй!
То ли пенье скрипки слушать,
То ли звон молочных струй...