Пока у вас тут весна,
Я убиваюсь из-за каждой потраченной минуты зря.
Ведь нескончаемый мондраж с утра,
Заставляет понять,
Что я медленно убиваю себя.
Что я убегаю опять,
Туда где нет света, тепла,
Где нет верности и добра,
Где нет любви
И меня.
Потому что весна...
Ничего.
Ни кому.
Не должна.