Мы часто говорим о любви. Шепчем еле слышно о ней на ушко, говорим прямо, не отводя глаз, кричим, что есть силы, чтобы весь мир знал, что мы влюблены. Мы счастливы, мы свободны, мы любим, и нам кажется, что это будет длиться вечно. Сердце стучит в бешеном ритме, адреналин поступает в кровь, и голова кружится от этого пьянящего чувства, которое называют любовью.
Но что же это на самом деле, задумывались ли мы когда-то? Какую природу имеет это затуманивающее голову чувство, лишающее способности здраво рассуждать? Что значит, когда мы говорим кому-то эти заветные три слова? Значит ли это: «Я буду заботиться о тебе всегда», «Я буду верным тебе», «Я буду принимать тебя таким, как ты есть», и «Я буду оставаться с тобой, чтобы ни случилось, в горе и радости»? Или это значит «Я хочу получать счастье от тебя», «Я хочу, чтобы ты делал меня счастливым каждый день», «Я хочу наслаждаться»? Дайте себе труд подумать, что на самом деле стоит за этими простыми словами.
«Я люблю тебя» - значит теперь ты обязан мне. Обязан обращать на меня внимание, обязан выслушивать, заботиться, жертвовать своими интересами ради меня, наконец обязан любить меня в ответ! И получается, что это чистой воды шантаж. И проходят годы, а такие два шантажиста требуют друг от друга любви, все больше и больше. И каждый хочет брать, не желая давать ничего в ответ. А если и дает, то только в обмен, только как бартер. И они живут, терзая друга, годами. Пока кто-то не решает уйти, разрушить все. «Я больше не люблю тебя», - говорит он, и уходит. «Куда же делась любовь?»,- задается вопросом второй. Куда испарились те нежные чувства, возвышенные слова, обещания и клятвы? Часто говорят: «Любовь прошла...», и кто-то вздыхает сочувственно, а кто-то кивает головой, молчаливо соглашаясь, как будто говоря – мир устроен таким образом, что любовь проходит. И мы соглашаемся. Ведь действительно, вокруг нас масса примеров, как любовь уходит. Кто-то просыпается однажды утром, после нескольких прожитых вместе лет, и понимает, что ничего больше нет, ничего не связывает, и не понимает, было ли что-то вообще. Такие симптомы ухода любви.
Но почему не уходит любовь матери к ребенку? Несмотря ни на что, какие бы поступки не совершало чадо, только мать всегда простит, и примет таким, как есть. Или материнская любовь – не любовь? А может то, что мы называем любовью – вовсе не любовь?..
Кто знает на самом деле, что любовь никогда не приходит сразу? Что надо приложить очень много усилий, чтобы она заглянула хоть на мгновение в твой дом. Чтобы свет надежды, как свет далекого маяка, озарил наш путь. Она приходит через испытания, она приходит через страдания и лишения. Она дается наградой, ее никогда не получить даром.
Настоящая любовь не дрожит огоньком свечи на ветру, она пылает жарким костром в сердце. Когда не важно, кто будет у него греться, ведь для любви нет различий. Она всех принимает, и всем дает тепло. Она не заканчивается, не иссякает, однажды открыв ей сердце, она стремительным потоком несется все дальше и дальше, сметая все преграды на своем пути. Делая мелкими и незначительными житейские проблемы и неурядицы, обучая с теплотой принимать, и отдавать намного больше, чем желаешь получить в ответ. Она пульсирует в твоем сердце, заставляя забывать о себе, и все больше помнить о других. Она завораживает своей простотой и глубиной, и весь мир предстает перед тобой в ином свете – чистый, светлый, прекрасный, справедливый, - такой, каким он был задуман Творцом. Только обретя любовь, ты сможешь видеть все не через пелену своих страхов, ожиданий, не через призму своего ума, а научишься смотреть вглубь, видеть не только разум в человеке, но и сердце, не только претензии, но и надежды, не только поступки, но и мотивы за ними скрытые. Ты откроешь жизнь для себя заново, ты вновь обретешь способность чувствовать, и сочувствовать, переживать и сопереживать. Для тебя больше не будет различий между собой и другими, любовь затопит тебя целиком, делая твое сердце мягким и чутким. Та научишься прощать, и просить прощения, ты сможешь помогать, заботиться, ты станешь понимать каждого, и его боль станет твоей болью. Волны сострадания будут омывать твое сердце, и ты сможешь различать за театральной портьерой самого режиссера, Творца этого мира, и всего того, что его наполняет. Того, кто является причиной, высшей целью и источником этой любви. И только тогда ты сможешь сказать: «Я люблю тебя». Но кому будут адресованы эти слова, ты поймешь только потом…