Он распахнул дверь и вошёл в просторную комнату. В ней было всё именно так , как он любил.
Тёмные шторы были прикрыты и только узкая полоска света попадала в комнату через окно.
Там была широкая, тяжёлая кровать и письменный стол. Настоящий, деревянный, письменный стол.Удобный стул и письменные пренадлежности.
Он лёг на кровать и закрыл глаза.Мыслей было столько, что он не успевал их отслеживать.Зацепившись за одну, резко перескакивал на другую.Другая плавно перетекала в третью......И каждая из этих мыслей вызывала определённую эмоцию.Страх, спокойствие,радость, раздражение,тревогу и снова спокойствие.
Вот бы научиться не думать.
Но если он перестанет думать, то значит, перестанет чувствовать. А для чего тогда существовать?? Бездумье равно смерти.Даже в глубокой медитации, сосредотачиваясь на дыхании , думаешь ,или о медитации, или о дыхании, или о том , как перестать о них думать.
Бездумье равно смерти.
Но мозг требовал отдыха.
Поэтому он встал с кровати и стал записывать мысли.Просто так. Не перечитывая ,не исправляя, а просто оставляя их на бумаге.И стало легче....буквы бездумно текли потоком превращаясь в слова, слова в предложения, а предложения в мысли.Мысли на бумаге.Они уже не его, они на бумаге.Бумага стерпит всё.
Сцена стерпит всё.Инструмент стерпит всё.Пустота стерпит всё.
Последним словом на листе оказалось "глаз".....Почему именно оно? С чем было связано это слово?Для чего написано??
Это было не важно....это же уже не его мысли , а какого то бумажного листа.
Он встал и вышел за дверь.
А лист, остался лежать на столе. У него теперь были свои собственные мысли, написанные кем-то другим..