Наши, все известные поэты,
Проходили, видимо, сквозь ЭТО:
Когда на чистый лист
ложатся строки,
А мысли
одеваются в слова,
В душе поэта
вскроются истоки,
Где истина
прозрачна и нова…
И он спешит
наполнить
ей сосуды,
Божественной,
любовной чистотой,
Лишь
для него
дарованное чудо,
Становится,
вдруг,
строчкой золотой…
Его слова,
как бриллианты ценны,
а Он
беспечно
дарит их другим,
и свято верит,
что стихи
нетленны,
а мы,
читатели,
их в сердце сохраним…
И в этот миг
он чувствует
призванье,
С Вселенной
он на равных
говорил,
Хотелось бы
немножечко
признанья,
Но для него
уже не хватит
сил…
Эх,
если бы
скандал ему устроить,
а лучше
«сильных мира»
Зацепить…
Тогда
и опус его
стал чего-то стоить.
Да и о нём
начнут
тихонько говорить…
И всё-таки,
как странно
Мир устроен!
Скорбит,
кто знает всё...
Глупца
всё веселит,
Кто видит всё –
не всем,
всегда доволен,
Познавший Истину,
стихами говорит…