Какая бы не была депрессия, она не разрушает завышенной самооценки. Всегда знаешь как вернутся в более-мение весёлое прошлое, как подправить мироощущение. От стресса помогает многое и я не говорю об антидепрессантах или наркотиках, что в действительности практически одно и тоже. Дело скорей во внутренних ограничениях и несбыточных мечтах. Ведь всегда, если приложить усилия, можно плюнуть на всё, хотя бы на один вечер.
Ну да, да — в этом только молодость. В возрасте это уже требует более серьёзной пофигистической самопрограмации. Но меня больше интересуют и измучивают девушки. Вишинки.
От меня отгораживались две. Уходили к другим, боросали. Я умирал. Серьёзно от А до Я. Навязчивые идеи, просторея, расстройство адаптации, невроз, бессонница, лёгочные спазмы. Но шло время и стал смотреть на это с другой стороны. Идея Бернхарда из «старых мастеров» — в каждом произведении искусства можно найти изъян. Что говорить о подрастковой девчачьей личности. Тьфу! А ведь это они обвиняли меня в наркомании, эгоизме, слабости. Во всём чём угодно, но не в бесчестии. Может потому что — они не знали этого слова?
У меня был глухой друг. У него был старенький слуховой аппарат мерзкого телесного цвета и старый фольтсваген пассат. С ним было реально тяжело общаться — комплексы. Но у него ясно ощущалась подребность в друге, которую я заполнил. Мы вместе работали и он подвозил меня домой. По пути был большой берёзовый лес в котором мы весной набирали сок. Каждый день я привозил домой пятилитрушку, он был специфический, слегка сластил и отдавал лекарством. Ещё один факт, когда тебя бросают ты реально понижаешь свою планку, это плохо для девушки, но не для парня. В ход идёт все, поиск на соц страницах, тридцатилетняя женщина с двумя детьми, художница в обязательствах перед другим парнем, деревенские подростки, состоятельные ровестницы коллеги. Жизнь закипает, нарезки на ремне прибавляются и ты оборачиваешься и думаешь:
— Чем была вызвана моя прошлая депрессия? Почему я не ощущал удовольствия от свободы? Что я имел такого?
— Белую как молоко девушку с мужскими четами скул. У которой вылезли косточки больших пальцев на стопах, от банальной глупости и никчёмном отношении к самой себе и собственных родителей. Мне только жаль её, честное слово.
— Или девушку постарше с именем которое идёт в резонанс с моим. С уже проёбанными или продроченными половыми органами (какие не идут в сравнение даже с моим, истёртым болтом). Пфф, мамаша из теоремы Сога. Которая безосновательно взлетела оторвавшись от меня, имея пакет впринципе исправимых недостатков. Её же жалеть, не имеет фактического смысла. Ведь она перепрыгнула в отношения и довольно неплохие. Тут жалеть стоит мне и только вот о чём…
— Я не помню что это был за праздник, но она написала мне офигенный стих, который я бегло прочитав удалил, с ощущением наигранной дешевой её личностной самореализации и подкладки под меня т.к. он был любовной тематике. Но это было действительно нечто крутое. Это был стих в прозе, от довольно посредственного женского умишка, но он был прекрасен. Я раздавил эту её попытку, уничтожил зачатки потенциальной авторши, ещё может какого-то современного татарского искусства.
— Но ладно, теперь мириться с её изъянами и практически вечной законной компанией, не мне. Или она так же, (как и я сейчас) пойдёт по миру, ещё более перезрев. Мне практически безразлично. Главное, чтобы она в итоге не покончила с собой, как её гренд по женской линии, ведь я реально уверен, что это наследственная предрасположенность.