Я не хотел бы вам говорить вновь и вновь,
То, что вы сами понимаете без слов.
Я не хотел бы сложить сто стихов про любовь к вам
И пропеть их на сто голосов вам.
Я не хотел бы объездить с вами разные страны,
И с вами по берегу моря вашего холодного не бродить,
Но я хотел бы ткнуть вас носом в ваши болезненные дурманы,
И вино с вами вместе доброе не пить.
Я не хотел бы читать ваши стихи,
Отписывая вам фразы благоговейные.
Я хотел бы всю жизнь свою отделить от таких,
Как вы, которые в творчестве болезные.
Но не важно теперь, что хотел и хочу,
Лишь портрет у меня над кроватью.
На улыбку его я смотрю, не молчу,
Уважая в лице его свободно пишущую братию…