Когда-то я замру на полчаса,
чтоб выпить чашку чаю с книгой ветхой,
не слыша ни соседей голоса,
ни гулкий топот лестничною клеткой.
Когда-то я возьму цветов букет
в тревожно-желтой солнечной палитре
и, легкий плащ накинув, двадцать лет
отброшу, записав их мелко в титры.
По улице в сиреневом плену
я побреду в полубреду счастливом,
и чей-то взгляд нежданную весну
вдруг авантюрным обожжет мотивом.
Вот рукопись, которой не сгореть,
вот камелёк, подвальчик маргинальный….
но этот сон цветной не досмотреть.
Будильник. Утро. Буднично. Нормально.