В тёмной комнате предаюсь воспоминаниям.
Боюсь поделиться своими впечатлениями с кем-нибудь, чтобы моё счастье не своровали, словно праздничный бабушкин пирок по кусочкам. Моё голубоглазое счастье, вселяющее надежду и веру в затратный день. Моё крепкое плечо, моя надежная рука.
Плейлист, разбросанный по нотам в каждом сквере столицы. В каждом вагоне метро. В каждом отражении и каждом узелке из запутавшихся наушников.
Поражаюсь амбициям и уверенности людей. Мы такие слабые, но так боимся быть собой...слабыми. Ютимся в этом мирке, толкаемся, уступаем сидения в транспорте или не уступаем. Даём милостыню или искоса смотрим на музыканта в кафе, который предлагает сыграть серенаду "для вашей дамы" или "НЕ ДАМы". Подошва этого музыканта чище вашей "интеллигентной" души, которую вы опьяняете дорогими винами. Что-то в этой прозе переизбыток кавычек. Да все сплошь и рядом можно взять в эти самые кавычки и быть правым.
Вся жизнь - сплошная ирония и сарказм.
Чья-то неудачная шутка.
Расстаемся, встречаемся вновь. Кто круче сыграет свою роль, а может и не свою. А может чужую, а может выдуманную мамой или папой, а может подсмотренную в эпизоде романтического фильма, а может прочитанную на обложке глянцевого журнала.
Прыгаем выше головы, взрываем органайзеры и в календаре все чаще не достаёт парочку дней, чтобы свершить чудо. Всегда чего-то не достаёт. Лишнего понедельника, что бы вот-вот "начать все с начала".
Опять кавычки. Мы открываем их ровно в тот момент, когда выходим из дома и закрываем за собой дверь... А возвращаясь - закрываем. Вот и сыграна роль.