Дорога. Снег хрустит под сапогами.
Зачем, куда идёшь, забудешь…
Вниманье небо поглотило.
Широкой полосой нарисовалось
сиянье северное. Оно
живёт, играет,
цвета причудливые сочетая.
Вот розовый и фиолетовый смешавшись,
вычерчивая сложные узоры
по голубому растеклись,
бегущему в живую с переливом,
массу зелёного.
Цвета, как краски акварельные под кистью
умелого художника,
укладываются на бумагу
и, следуя его воображенью,
из одного в другой нежданно переходят.
И сей художник,
талантливее всякого земного
уж тем, что каждый цвет он озарил
сияньем внутренним…
Стоять часами можно, наблюдая,
картину переменчивую.
Однако, жизнь зовёт вперёд,
к делам насущным.
Пора прощаться.
Взор мой убегает на горизонта край
и, кажется, поняв меня,
сияние само,
вильнув хвостом – зигзагом,
в широкую даль моря покатилось…