Мои мысли слишком откровенны, что бы их кто-то читал.
Выстраиваясь в неописуемо красивый и сложный текст, эти мысли проносятся вихрем у меня в голове, и как только я прикасаюсь пальцами к клавиатуре, этот поток распадается на мелкие частицы, пальцы не успевают за мыслями, теряется нить, теряется смысл, и всё откровение летит к чертям. Раскрывая душу перед экраном монитора, я и не предполагаю, что меня поймут. Весь подтекст остается со мной и здесь нечего читать между строк.
Задумайтесь хоть кто-нибудь о причинах просиживания этих несчастных минут возле монитора, в которой порой и смотреть тошно… Для чего это всё? Для кого?.. Так хочется, чтоб тебя узнали, но больше всего хочется, чтоб твои мысли в этот самый момент прочел тот самый человек, который вызывает эту бурю в моей голове. К чему большой тираж, огромные продажи, если Он этого не читает, не хочет, не знает… Мы пишем. Для кого? Для чего? Для себя? От части… Мы пишем, чтобы нас услышали, мы надеемся…
Я не умею скрывать подтекст в своих текстах и эта писанина далека от литературы и жанр никакой не применишь к этому. Есть такой жанр, как мысли, и тут собственно нечего добавлять. Такой весьма свободолюбивый жанр, неограниченный никакими рамками, стереотипами, темами, нужна только ключевая фраза, так называемый старт, и вот уже процесс запущен. Не обязательно помнить начало, главное не останавливаться. А для чего? Для кого? Кто читает и зачем? Для Него… а Он не знает. Я не умею скрывать подтекст, это сложно для меня. Пусть его ищут те, кому это нужно. Мне же нужно чтоб обо мне знали, чтобы обо мне думали. Какие войны, какие катастрофы, к черту всё, если Он это не читает. И тут нечего добавить.
Текст без жанра. А сколько таких же как и я? Сколько тех, кто хоронит свои мысли и воскрешает их без надобности.? Запиши и сохрани, а вдруг тот, ради кого ты пишешь, так усердно и без остановки, случайно забредет на твой рабочий стол и из чистого любопытства остановит свой взгляд на твоих откровенных мыслях... Надежда самое глупое, но так необходимое чувство. Кто поверит в эту откровенность? Кому она нужна? Ему? Неизвестно… Мир так мал, а жизнь так коротка, а мы всё равно корпим над своею писаниной, открываем все свои тайны всем, всем кто нас читает, а всё для чего? Для Него, того любимого человека, который остается безучастным к твоему тексту.
Всё слишком откровенно и тем самым банально. Кому нужна эта простота? Ему? Ему все равно… наверное… Ты не можешь знать, но очень хочется. Хочется, чтоб тебя услышали, послушали, и, не дай бог, поняли. Потому что поймут, разочаруются, перестанут читать, а Он так ничего и не узнает. Мои мысли слишком откровенны, чтобы их кто-то смог читать…