Лугандонские беженцы в Сибири. Мороз за сорок, северное сияние, все как надо. Решили развлечься, провести творческий вечер. Собираются в самой большой, наиболее целой хате. Обломали сосульки под носами, расселись.
Кто-то спел "Барыню", кто-то - "Ніч така місячна". Один сыграл на сопилке, другой на балалайке, третий на ложках, четвёртый на треугольнике...
Тут встаёт татуированный мужик и говорит: "А я на зоне научился пропукивать любую музыку. Ну-ка, назовите мелодию."
Всем уже давно захотелось экзотики, затаили дыхание.
- Давай "Мурку"!
Мужик встал и пропукал "Мурку". И чистенько так, как по нотам.
Все в восторге. Взрослые аплодируют, дети скачут. Разумеется, посыпались заказы. Мужик в ударе. Апофеоз.
И тут один парень лениво тянет:
- Не, ну это все слишком простенько, фигня. А вот ты мог бы исполнить, скажем... гимн Российской Федерации?
Повисает интригующая тишина.
Мужик глаза прижмурил, пальцами покрутил, прикидывая.
- Та не, гимн не смогу. Там есть одна нота, на которой усраться можно.