Зима крепко схватила замёрзшими пальцами долгожданную весну за шиворот и не хочет пускать в свои владения... А Артём порядком устал от зимы, ему хотелось тепла и солнца, а их всё нет на горизонте... Но птиц стало больше. Уж не знаю, грачи прилетели или другие пернатые друзья... Артём их по помёту не различал... В последнее время многие хотели ему поднасрать, но от птичек такого удара в спину Артём не ожидал... Да и не в спину, в принципе, удар был, да и не удар, а так, дружеское похлопывание по плечу... Но парень такому развитию событий не обрадовался... Нет, ну странно, конечно, как тут не обрадоваться? Согласно поверью - птички какают только на счастливых людей... Только вот чему тут радоваться? Жил Артём в говне, а тут ещё перелётные птички Родине помогают как могут теми же методами...
Вытер парень помёт зелёной купюрой оставив неровные разводы на куртке, да и в урну эту бумажку выбросил... Та не, не долларом, доллар - не бумажка, в Беларуси есть свои зелёные бумажки, которые патриоты республики ещё называют деньгами... Если у Артёма была работа, он бы на неё и пошёл, а так, вытер и в магазин, что по пути был... Обида душит... Наплевали птицы в душу Артёма... Купил водки, пошёл домой, дома - скучно, взял удочку и пошёл на озеро... Забросил... И даже рыба от парня отвернулась, в ил с головой ушла... Ни одной поклёвки... Стоит поплавок часовым, не шолохнётся, водное пространство от ветра охраняет... Но на рыбу обижаться глупо, не сезон ещё так-то, и знал Артём про это, просто на природу захотелось воздуха понюхать... А удочку он просто так с собой захватил...
Красота вокруг, ну такая, такая... Неописуемая, короче... Сосны качаются от ветра, потрескивают, шумят, зовут весну, мол, приходи, а то ведь холодно... И слышна им эта возня, как весна пытается освободиться от зимней хватки... Птицы, испуганные этой вознёй, быстро пролетели над водной гладью озера...
- А ну, кыш, засранцы!
Сосны опять зашумели, а камыши им вторят, мол, грубиян какой, разве можно на птичек ругаться? А Артём весь такой на раслабоне... Только спиной к сосне прижался, чтоб никакая залётная больше на него не нагадила... Стоит у дерева и водку жрёт в одно горло находясь в эпицентре этой вселенской красоты... Где-то после 150 грамм пришла она - гармония... И стало Артёму как-то по-барабану, что не клюёт, что кризис, что зима с весной договориться не могут, что нет работы, а налоги есть, что на куртке остались разводы от помёта, что где-то в далёком космосе чёрная дыра поглотила маленькую звёздочку и не поперхнулась, даже птичкам улыбаться стал, наслаждаться их беззаботным пением...
- Эх, хорошо то как!